Xago y veo

Cántico integral... Andanzas de estío 3

Cilleros de la Bastida,
el pueblo de mi querer,
siempre te llevo en el alma,
 siempre dentro de mi ser...
...

El tío Zarías, en el poyo de su casa

sin comentarios

Letra de la jota

Ruta del Castillo Viejo (y gentes de mi cicerone quilameño)

El roble más alto de Las Quilamas

 

Sima quilameña. Desnivel circa 1000m.

Panorámica oriente

Juego de La Calva. San Juan Bautista, al fondo. Cilleros

Emplazamiento tejo. Taxus Baccata

Viejos corrales de Las Corchas

Panorama desde Las Corchas. Cervero al fondo

Ofcina carteril del tío Miguel

Detalle tejo superviviente

(cont. del anterior) El silencio también es música

... Si bien es cierto, y es continuado hasta el punto de ocupar toda la partitura, es música dura, muy dura.

Y para aplacar las penas de las partituras vacías...

Y aún del aliso colgada
qué buenos besos le daba

Por eso me acuerdo de esta DEDICATORIA sublime de Ángel González (Poemas recientes) después de ponerse hasta las trancas con su amigo Sabina

Sin ti la poesía
ya no me dice nada
y nada tengo que decirle a ella.
La única palabra
que entiendo y que pronuncio
es ésta
que con todo mi amor hoy te dedico:
Nada.

(2001)

Entre mis pies descansaba
Ave, el viril río de escasas aguas!

Empatía es el silencio

Tierra rota de Robleda

Empatía es el silencio,

clamor

la voz a ti debida...

Flagelo de la pérdida

emoción contenida.

Arado silente

la voz a ti debida.

Este fresno cobija los sueños del andante. Molino de Horcajo.

 

porteras de las buenas,
no somieres indecentes...

cotorra muda, pero picuda

Cotorra muda

al oído te suspira...

El último mohicano (en audioso)

Lástima que  no apostara nada con él.
Su orientación fue buena pero su estimación falló.
Llegué a Molinillo a las 11:30 de la noche.
Indemne.
Había salido temprano de Montemayor del Río.
El mediodía y la tarde transcurrieron en Horcajo, su pueblo.

SE jubila el proximo año y vende las cabras. Su hijo no coge el testigo. Yo se la razón

Tumbas rupestras altomedievales. Buen traje de piedra

Del Tejero a la Tejea...

... y del fuego a la nevera

Quiero pensar que ya no eres nadie,

pero qué gano con eso

viendo el anochecer.

Pensar que puedo olvidar que eres alguien,

pero no soy así:

tengo el vicio inquieto de recordar,

recordar de forma apacible y amena.

Quiero pensar que puedes ser alguien

y que puedo vivir sin recordar, 

vivir sin deleitarme

con la nívea mañana

Pero entonces no sería yo:

sería otra persona triste quien te recordara.

Quiero pensar, si, que somos alguien,

que a veces somos muchos 

y un todo que nos completa.

Una persona, como dijo el poeta

portugués del mismo nombre.

Quiero pensar que somos buques
en la noche calma. 
-Buques que pasan uno por el otro 
en la noche-
Una noche en la Tejea de luna menguada

09.07.15

Don Claudio se yergue

en las Quilamas

Vengo a saber qué hazaña

vibra en la luz,qué rebelión oscura

nos arrasa hoy la vida...

Bienvenida la noche para quien va seguro

y con los ojos claros mira sereno el campo...

Pero (para) quien anda a tientas y ve sombra, ve el duro

ceño del cielo y vive la condena de su tierra

y la malevolencia de sus seres queridos,

enemiga es la noche y su piedad acoso...

Claudio Rodriguez

Cabeza de Turko. Personas con talante

En Valdesangil. Persona a quien se achacan todas las culpas para eximir a otras

 En Hervás. Manolito y su acordeón

 

 En Béjar. Persona que ofrece raparaciones y recambios. Muy cerca, estropajo para limpiar

Por tierras de Cunqueiro

 Me despacho con unas fotos de la Tierra Chá
(no tengo ganas de escribir)

Otro día será

Agnosta2 y agosta2. Hölderlin

Foto. Peter Vidani

Somos dioses cuando soñamos, mendigos al despertar.
Holderlin

Con permiso de Marina.
'El Archipiélago' es uno de los más grandes poemas del poeta más grande. Los egipcios han ganado el mercado audiovisual gracias a películas de momias

Siguiendo el razonamiento también me dije que con los griegos era sumamente difícil hacer películas de terror y no te digo películas gore. Es de lo más embarazoso imaginar a los dioses o a los héroes griegos tratando de infundir miedo, pero no por las falditas (que es mentira que las usaran) o las trenzas (otro mito), sino porque todo lo que tiene que ver con Grecia pertenece al lado opuesto del terror, a pesar de que Nietzsche hizo esfuerzos ímprobos por facilitarles también esa parte. Grecia admite el misterio, el terror y el horror, sí, pero siempre mirándoles fijo a los ojos, sin hacer aspavientos, sin dar gritos o agarrarse al brazo del vecino de butaca. Una cosa digna.

Hölderlin conocía y amaba como ningún poeta a la antigua Hélade

Desaparecido el sueño de Grecia, ¿qué le queda a Occidente?

Este absoluto olvido de Grecia o esta imagen de Grecia cada día más intempestiva, se remata por el lado político gracias a los regímenes actuales que se parecen a los egipcios, como los emiratos árabes, Cuba, algunos pueblecitos vascongados, Corea del Norte, en fin, esos lugares en donde la teocracia se une al uso estúpido de la violencia contra el contribuyente. En cambio, no se me viene ahora a las mientes un solo régimen político actual que se parezca a Grecia. A lo mejor la isla de Bali, pero como solo la tengo de oídas, no la considero digna de un juicio apodíctico.

Así que por el lado del espectáculo, Egipto, y por el lado moral, también. ¿No es un extraño y desolado destino el de Grecia, origen, según se dice, de Occidente? ¿Arranque de la democracia occidental? ¿Milagro del Logos que borró de un chispazo la superstición arcaica? ¿Primer paso en la implacable marcha hacia la libertad de los pueblos soberanos? ¿O es un timo?

Yo no sé si hay en la actualidad mucha gente que se haga estas preguntas, lo cual redunda en el triunfo absoluto de los egipcios, pero si la hubiere, puede pasar un rato excelente leyendo un poema, incluso si en su vida ha tenido la tentación de leer un poema. No es un poema cualquiera, es uno de los más grandes poemas del poeta más grande de todos los tiempos, un alemán poco divulgado en el bachillerato español, de nombre Friedrich Hölderlin, muerto hace casi dos siglos, en 1843. El poema se llama El Archipiélago y ha recibido una nueva y emocionante traducción editada por La Oficina.

Había ya muy buenas traducciones, pero no importa. En realidad a Hölderlin no se le puede traducir y sin embargo las peores traducciones de Hölderlin suelen ser mejores que cualquier poema contemporáneo. Ahora bien, la traducción de Helena Cortés tiene un añadido sumamente agradable: está construida íntegramente en hexámetros, que es el verso del original. Hay quien dice que el hexámetro no da en castellano, pero que no cunda el pánico: tampoco daba en alemán. El artificio de Helena Cortés reproduce el artificio mismo de Hölderlin, quien trató de aproximarse a Grecia con el verso más parecido posible al mármol de Paros.

El poeta alemán vivió en el momento de máxima adoración a Grecia, eran los tiempos de Winckelmann, de Goethe, de Schiller, faltaba poco para las excavaciones de Schliemann. La Grecia mitificada por la Ilustración se había convertido en el ideal de todos los revolucionarios y demócratas europeos. En 1824 había muerto en Missolonghi el pobre Lord Byron cuando trataba de ayudar a los griegos en su lucha de liberación contra los turcos, pero por desdicha había descubierto que las armas que les proporcionaba con dinero de los servicios secretos británicos, los griegos se las vendían de inmediato a los turcos. Había ya entonces un problema en ese país. Así que Byron contrajo una enfermedad antigua y se murió.

Hölderlin conocía como nadie y amaba como ningún poeta ha amado y comprendía como ningún sabio ha comprendido a la antigua Hélade. De manera que sabía perfectamente que la hermosa Grecia nunca había existido, sino que más bien Occidente había construido el mito griego para que su propio destino viniera de algún lugar y fuera hacia alguna parte. Este peliagudo asunto, es decir, que el origen de Occidente es Grecia y que ese origen nos indica a dónde debemos ir, está muy claramente expuesto en el epílogo de Arturo Leyte a la edición que comentamos. En efecto, una vez desaparecido el sueño de Grecia, ¿qué le queda a Occidente? Nosotros ya sabemos lo que nos queda: Egipto, pero cuando Hölderlin comprendió el horror que nos esperaba era un caso único, porque Europa entera estaba enamoradísima del ideal griego. Viene en el libro una fotografía espeluznante: el ejército de ocupación alemán levantando la bandera con la esvástica delante del Partenón. Incluso aquellas bestias necesitaban el amparo de Atenas para justificarse. Sin ese origen, no tenemos destino, solo distracciones y mercancías.

¿Y el poema?, me dirán ustedes. El poema es demasiado hermoso y demasiado grande para que se lo comente este gacetillero. Es un poema para ser leído despacio, en soledad, observando con mucho cuidado cada verso, saboreando la portentosa traducción, y mirando de vez en cuando el horizonte. Comienza el poeta preguntando si ya han regresado las grullas, como en cada primavera, y acaba ofreciendo al lector, por todo consuelo, la memoria del silencio.

Crisis. ¿What Crisis?

Un movimiento ciudadanista y anticapitalista, or not?

 Goodbye Stranger. Supertramp

Zenpeda, Mogarracea y Navea, salmo 23

la cancela del amor

El Señor es mi pastor; nada me falta.
En lugares de delicados pastos me hará descansar;
Junto a aguas de reposo me pastoreará.
Confortará mi alma;
Me guiará por sendas de justicia por amor de su nombre.
Aunque ande en valle de sombra de muerte,
No temeré mal alguno, porque tú estarás conmigo;
Tu vara y tu cayado me infundirán aliento.
Aderezas mesa delante de mí en presencia de mis angustiadores;
Unges mi cabeza con aceite; mi copa está rebosando.
Ciertamente el bien y la misericordia me seguirán todos los días de mi vida,
Y en la casa del Señor moraré por largos días..

Mogarraz

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