Poesía 2009-03-03

I

Me asusta y me extraño

pensar que soy padre,

pedagogo insufrible de vidas

que desconozco,

un juglar patético

de mi propia educación

II

¿Qué puedo pensar ahora?...

-con las palabras lo resolvemos-

Mejor lo dejamos todo.

Para que la vida fluya,

para que hable el camino,

para que la meta sea

provisional destino.

III

También la noche

perdió su rubor,

pero yo prefiero el albor

que alumbra

cada nuevo día,

como verdad inasible,

palpitante, gozosa,

que es todavía

un agropecuario despertar.

IV

Sombras asidas

por la cabeza y los pies.

Libres sombras

que sólo andar saben,

fervientes y fugitivas…

Sombras nacidas

del borroso paisaje,

como pensamiento tibio

de la mañana salvaje.

Sombras cosidas

en la noche del alma.

Sin aliento

de verdad corpórea,

se pierde la figura desnuda

definitiva:

en el polvo de la noche

y en la luz de tus días.

IV

Mi muerte no me sobrevive,

no quiero la vida después,

Librado del Tiempo:

donde ya no recuerdo,

cuando ya no siento.

V

De la voluntad, el tiempo.

Lo único

a lo que aferrarme puedo,

esa inefable disciplina

que es la mentira

Santorrostro y Hölderlin

El santorrostro observa la vida ingenua y mendaz del mundo, ve que el bien es pasivo, que el mal es activo, observa la calma de lo completo y no se inmuta. Espera pero no espera nada.

Nosotros nos pasamos la vida buscando, en un juego interminable de convergencias y divergencias, una identidad perdida. Pero vivimos desgarrados en esta experiencia solitaria del hombre moderno. Desde el cordel atisbamos una colada, una humilde fuente con doce pilares abrazada por la albahaca, donde nuestro cuerpo descansará. Miles de ovejas gregarias fraguaron este camino.

“¡Luchamos con fuerzas mortales para construir lo hermoso, y sin embargo crece sin esfuerzo a nuestro lado! … Los hombres están hechos para preocuparse de lo necesario; el resto se da solo. Y sin embargo… no puedo olvidar que he deseado mucho más”

F. Hölderlin. Hiperión o el eremita en Grecia.

Ese deseo de lo no tenido palpita en la poesía. ¡Sólo de lo negado canta el hombre, sólo de lo perdido! El cantar tiene sentido, siguiendo el paso de la luna que en el silencio de la sombra viaja…A las dos y tres minutos se acostó.

Ya de nuevo nos amparamos en la grey, en esa dulce corriente bonancible, que nos lleva donde quiere y donde todo se explica y es justificado. Por lo visto, internet nos iguala y nos agrupa por afinidades, ya sabe quién somos y de qué pié cojeamos. ¿Hay vida inteligente offline? – nos preguntamos. Nos da lo que queremos, antes de pedirlo.

Sin asomo de dudas, ya nos cuesta simplemente SER detrás de este Dios insoportable. Por más que esperemos las respuestas, no las hay. Ser o llegar a Ser.

Somos una uva agraz desprendida del racimo.

La viña cultivada por los antiguos está devastada por los jabalíes de la modernidad.

¿quién no prefiere la uva madura y fresca, recién cogida de la cepa, a las pasas secas que el comerciante comprime en una caja y envía a todo el mundo?

F. Hölderlin. (obra citada)