Mi querida enfermera

Oposiciones del SES, mas de 1300 plazas

Diremos que se llama Elvira nuestra protagonista, no quiero arruinar ninguna reputación, con lo fácil que es! Empezaremos diciendo que es una petarda, mas es una buena profesional, así me lo parece. Elvira es muy buena y simpática con los galenos, empática y maternal con los usuarios. Sin embargo, con embargo, percibo que sin darse cuenta es bastante clasista, está educada en buena casa.

En cuanto coge hebra no deja de rajar al primer resquicio del asueto en el trabajo. Pero su momento estelar es, sin duda, cuando llega la hora del papeo en el piso de solteros que es el PAC (Puntos de Atención Continuada) Lo que hace más agradables y sabrosas sus guardias. Entonces Elvira se convierte en una consumada maestra de las ceremonias gastronómicas del equipo. Cocina de puta madre y trae de su casa delicatessen al PAC. Es muy liberal y esto le hace ser adorable por todos, que lógicamente atienden su rollo particular mientras comen los excelsos platos que prepara. Yo también, lo confieso, en un par de ocasiones.

Si hay película buena, hoy la saga de El Padrino toca, es preferible renunciar directamente a cualquier esperanza de poder verla. Así que me retiro a escribir esta entrada con un poco de resentimiento. ¡Con las ganas que tenía de ver a Don Vito!

Es normal que cuando está Elvira se aprecie un fuerte aumento del stock de tarrinas precocinadas inundando el frigorífico del PAC, todas dispuestas a caducar de inmediato, si no son consumidas antes. A mi me duele este derroche de comida (siempre me ha dolido el derroche alimentario) y busco una salida urgente a tal stock ya que estamos en urgencias y me parece inapropiado tirar la comida: es mala praxis y peor ejemplo. Por imperativo de los recortes, el SES (Servicio Extremeño de Salud) va a eliminar este catering en breve, del mismo modo que deciden terminar con nuestra prolífica y celosa relación, la de los celadores sanitarios con los pacientes impacientes, fuente inagotable de salud y de buen humor, como he querido transmitir...

Voy al trabajo confiado en volver a casa sin hambre porque siempre hay posibilidad de pillar cacho y llenar el buche. Ando  rebuscando, sin complejo alguno por parecer un barbado indigente (que es lo que soy) en el stockaje del frigorífico. No digo que sea para los perros, como se suele decir para evitar la vergüenza, sino que es declaradamente para mí estómago, como si eso tuviera que ser una deshonra. Pero, eso sí! que no se me ocurra echar el guante a una tarrina que no haya caducado; si es caduca entonces no importa. El médico no puede comer caducados, el celador sí, tiene el estómago adaptado. El otro día, fue la segunda vez que me ocurrió, me pasé de listo, me comí la cena de los facultativos ¡por todo el morro, oiga! como si fuera un carpanta con hambre atrasada. Era un día que no estaba Elvira, claro! Voy a contarlo, puesto que también debo ser yo blanco de mi propia burla y chanza, que no solo de la infamia ajena vive el hombre.

sueño con tarrinas, sueño de tarrinas

El equipo había salido a una urgencia a Baños, se retrasaban, me encontraba muy solito, me apretó severamente la gazuza y...  una cosa llevó a la otra. Así que ¡zas! con determitación, sin nocturnidad y con grande alevosía pude efectuar uno de mis temidos golpes de mano al frigorífico del PAC. ¡Ah, necio de mí! me equivoqué fatalmente en la lectura de los códigos de las tarrinas y me zampé dos sopas de pescado, dos, y 2 cremas de calabacín, 2. Estaban Co-Jo-Nu-Das.

Me cegó la gula, lo reconozco, y el no llevar las gafas de cerca puestas. El enfado del equipo estaba muy justificado y sabido es que ante justas quejas, no queda ya sino agachar las orejas. Así lo hice, muy contrito me excusé del modo en que lo hizo el rey borbón cuando se fue a cazar el elefante blanco con una golfilla alemana:

-Lo siento mucho, no volverá a ocurrir, acerté a balbucear.

Si a él le valió, que tiene la más alta y duradera magistratura del Estado ¡¡Por qué no me va valer a mí, indigno de mí, que estoy de paso por aquí!! Aunque nos habían prometido la temporalidad de un año en el PAC (a los que sacamos la plaza) vemos que a esta mi humilde magistratura le quedan tan sólo tres o cuatro atracos más, no más.

Volvamos a Elvira, nuestra barbie, pues rubia y bien parecida es. Seguro que tiene una colección de estas muñequitas en casa.
Su incontinencia verbal incluye la comunicación telefónica, insufrible, lo que me obliga a convertirme en su telefonista personal cuando le llama su ensalzado marido, otro profesional de la LSD, macho alfa de la familia SES que le puede llamar un buen puñado de veces a lo largo de la jornada para informarle de gilipolleces varias o preguntarle por cada movimiento que realiza. Habla con absoluta naturalidad e indiscreción tanto de su vida privada como de la mundana (sin saber distinguir ambas) aunque supongo que ella cree que es admirable todo lo que hace para todos los que la escuchan. Debe resultar muy chic en otros contextos pero aquí en un PAC resulta claramente patético.

Ignora o prefiere ignorar lo insoportable que es escuchar su proclamada comodidad material cuando hay tanta gente, incluso a su alrededor, que no viven en ese mundo de opulencia, dispendio y maravillas, o que en cuatro días iremos a la puta calle los celadores, cosa que no le interesa lo más mínimo, aunque se acordará cuando oiga la llamada intempestiva a las tres de la madrugada y le toque a ella abrir la puerta a los pacientes, recibirlos, calmarlos, registrarlos, limpiar potas y otras basurillas. En fin.

¡Por Dios! me digo, ¿pero no se da cuenta ella? Que alguien le tape la boca con una de las salchichas criollas que ha traído o sea al menos tan audaz como para conducir la conversación a otro derrotero que no sea el consabido yo-yo, el mi-me, el conmigo, el tengo, el  voy o el vengo, el me cago o el me meo. Escuchando a Elvira parece que todo en la vida es bonito y perfecto. Un mundo de maravillas y de sabrosas comidas.

Bajé la bandera el segundo día, reconozco que fui poco tolerante. Me aburrí pronto de sus recurrentes viajes a ultramar, ya fueran de vuelta o proyectados, a Londres, a París, a Santander, a Sevilla o a las playas de Cádiz de junio a setiembre. De sus mariscadas y fiestorras con sus amigos desconocidos, que consigue que dejen de serlo para convertirlos en populares merced a sus prolijas explicaciones, nunca demandadas. De sus compras de boutique o de otros productos de semilujo en Cáceres o Madrid. De su familia tan común y tan corriente. De las Ferias de vanidades que ahora llegan a su pseudo capital provinciana, que es Plasencia. Exhibición insulsa de una holgada vida regalada sin el menor interés ni ejemplaridad para nadie. Eso al menos, creo yo.

Lo siento Elvira, no hay nada personal en este ataque furibundo, es un ataque a todo lo que representas con tanto orgullo inconsciente y frivolidad sub-normal. Para compensar este mi atrevimiento, en tu favor he de confesar que te lo curras, que te lo ganas bien ganao y que te lo gastas bien gastao, como te apetece, y que haces muy bien. Ójala fueramos todos tan currantes.

Nunca le he visto un gesto de perrería ni de mala leche con sus enfermos, como tienen otros sanitarios parafascistas que hacen su trabajo sin honor ni compasión alguna. A cambio sus quejas son permanentes de todo lo que acontece, gente que no ejercita la más mínima empatía, que se creen endiosados matasanos de intereconomía digital, que sólo esperan reverencias y pleitesía de la concurrencia y alguna caja de cerezas en su temporada por parte de los pacientes. Finalmente me pregunto:

¿Pero tiene algo esta chica que se reserve para sí, algo que no comparta con los demás en esta inercia cotidiana de las guardias?

Siempre hay alguna trastienda en las personas de verbo incontinente, pero en su caso cuesta descubrirlo. Incluso deja caer como el que no quiere la cosa la satisfacción de que goza en el terreno sexual, eficacia que es debida a la pericia de sus marido cirujano con el estilete de matar. Tiene la voz cascada de tanto cascar y se excita de tanto hacerlo, con demasiada fruición. Me la puedo imaginar con ese estilete clavado pidiendo misericordia. Efecto evidente de la verborragia.

Hoy se empeña en que hay que ver las fotos de su último viaje, boda o sarao. Además, está la mar de contenta porque va a ser licenciada ¡Licenciada de cuatro años! grado le llaman, elevando el rango de la nurselería diplomada. Podrá ya hacer informes, prescribir recetas  y estampar como los galenos su firma con el indeleble sello de la ciencia. Podemos ya anticipar esta dicha, imaginarla, vislumbrarla con un florido pato a la naranja ante la mesa. Lo conseguirá y se lo merecerá. Quizá entonces muestre sin querer esa trastienda escondida, se nos emborrachará de forma inocente y dejará de ensalzar de una puta vez a su marido, para darse cuenta de una puta vez que ella vale por sí misma, que ella vale mucho, mucho mas que su marido el de pelo engominado.

Para terminar. Supongo que nuestra enfermera preferida es un ejemplo modélico del ascensor social en el mundo ultracorporativo de la sanidad ALFA. Fue capaz de seducir a su marido, de los Sanchez Ocaña (real pero ficticio) de toda la vida, que seguramente le pondrá los cuernos del venado cuando se va de montería monfragüeña o safari africano sin pestañear, como el monarca. En su caso, nadie podrá decir que haya habido codazos, pisotones o malos gestos por todo lo que ha logrado. Logrado con esfuerzo y con amor.

Sí habrá que decir que hubo abundancia de espárragos, criadillas, ilustradas ensaladillas, gordillas, pil-piles, tostones, calderetas, enmarinados, trufas, etc. Y no sigo, porque me vuelve la gazuza y me pongo malo de verdad.
Esta chica, con franqueza, vale mucho!

Padre 4

Escombrera afectuosa. Morille. 10 de abril de 2016

Los escombros de una vida

Aparecen
los escombros de una vida
en el descampado matinal,
evidente fruto del desatino
y la vorágine del tiempo.
Las manos que fueron tendidas,
insolentes son como puños.
Entre los escombros
juguetes rotos,
electrodomésticos fallidos,
sonrisas tristes y airadas
por el manto de la luz invernal.
No quieren venir las palabras ajadas
a la puerta sellada de mi boca.
No pierden el miedo a expresar
los sentimientos de este silencio
tan claro e infalible.
Además,
hace un frío constante.

Marcillac-Vallon, France. Un día de invierno

Padre 3

La memoria agoniza

La memoria agoniza
ese lugar antiguo

entrañable se enzarza

Las flores no brotan

ni volverán a brotar

Se destruyen los cimientos

nada nuevo se yergue

ni se yerguerá.

No esperes mas nada

de ese lugar inerte

que abandonaste
Allí quemaste del todo

tus naves precarias

donde la memoria gustaba

pacer y calentarse

Padre 2

Dejar de pensar

Un modo de vivir
Dejar de pensar
Entregar al olvido
las viejas cuentas
de la desesperanza

Un modo de vivir

Dejar pasar el tiempo

sin rebozo, sin orgullo

No sentir nada nuevo

al descargar del costal 

el lastre que te aflige...

Ese modo de vivir tan vacío
tan inane

Dejar de evocar recuerdo
alguno

Certificar que te has ido

Que te has ido en serio

Que esa marcha

ha sido para siempre

Nuevos recortes del chamán (LSD 11) republicado

Advierto ya sin vergüenza una no disimulada tendencia. Quiero suplantar al doctor, sueño con suplantarle.

Viene al centro de salud un galeno andino que me otorga su confianza. Sin advertirnos -y sin querer- se produce la inversión de papeles. Y asumo una capacidad facultativa que no me corresponde, se ve que doy el pego, llevo el fonendoscopio colgado del cuello (otro que vino se lo dejó)

Los pacientes saludan mi devota atención, la cálida energía trasmitida, plena de cariño y empatía por todas las causas personales que se presentan. La mirada abierta y comprensiva, las manos proyectadas sin miedo hacia fuera, la voz -aunque grave- segura y pausada... Se aterciopela con el ritmo del zortziko que practico a diario ( Hegoak ebaki banizkio nerea izango zen, ez zuen aldegingo...) Ellas y solamente ellas, no las boticas de síntesis, se convierten en las herramientas de sanación. 

Conozco. Advierto cómo los gentiles están atribulados por el desasosiego del mundo que les arrebata, por el miedo al futuro incierto, entiendo cómo están de necesitados sus cuerpos u órganos doloridos por el gólgota diario, cómo sus almas reclaman cada vez con más fuerza y necesidad la llamada imperceptible de la paz que derraman mis palabras... 

El chamán les escucha pleno de atención, mira atentamente sus rostros, su mirada traspasa los pensamientos, disecciona las aflicciones como el láser penetra en los tejidos: son emociones imposibles de verbalizar, pero están ahí. Sus manos calman el dolor, refrescan a los febriles (fieles) consuelan a los pobres, alivian la carga de los afligidos.

Ya no es necesario ordenar radiografías, ni costosos tratamientos médicos, no es "presiso" prescribir medicamentos, ni ordenar operaciones, ni hemodiálisis, ni análisis de heces u orinas... Las hiper e hipotensiones se reequilibran súbitamente con la imposición de las manos. No es reiki, es "amol"

El miembro quebrado por la pasión deportiva, el oído vulnerado por el zinganillo intrusivo del partido de ayer, la faringe desgarrada por la tos impenitente, el vértigo insidioso que provoca delirios, la muela cavernosa que hunde su ponzoña en el pozo de la boca...
Todos los males humanos hallan su remedio y sanación con la fórmula mágica del Amor.

Pero ay!
Nos queda la más persistente e insidiosa de todas las dolencias, la más notable y contagiosa en nuestra comunidad de gentiles. Es la ansiedad que padecen los corazones, la depresión de sus ánimos.

Los gentiles no viven el presente. No quieren vivir el presente, están enganchados al resentimiento, sujetos a mil apegos engañosos.

Para esto no vale el atrevido celador del centro de salud LSD*
Les derivo a la consulta privada.
MARTES Y VIERNES, de 18 a 22 horas (invierno)

LSD* The Beatles

* LSD es el acrónimo  germánico de LysergSäure-Diethylamid.  La dietilamida de ácido lisérgico. El potente psicotrópico fue popularizado por la contracultura de los años 60. Una canción de los Beatles de aquella época, Lucy in the Sky with Diamonds alude de forma críptica a esta droga, lo cual acrecentó su fama. En ella se describe palmariamente la alucinación. El discodélico al que pertenece dicha canción es Sgt. Pepper's (1967) fue embutida claramente con lisérgico.

Cariño mío. Юрий Визбор - Милая моя

Всем нашим встречам разлуки, увы, суждены.
Тих и печален ручей у янтарной сосны.
Пеплом несмелым подернулись угли костра.
Вот и окончено все, расставаться пора.

Припев:
Милая моя, солнышко лесное,
Где, в каких краях встретишься со мною?

Крылья сложили палатки - их кончен полет,
Крылья расправил искатель разлук - самолет.
И потихонечку пятится трап от крыла...
Вот уж, действительно, пропасть меж нами легла.

Припев:
Милая моя, солнышко лесное,
Где, в каких краях встретишься со мною?

Не утешайте меня - мне слова не нужны.
Мне б разыскать тот ручей у янтарной сосны.
Вдруг сквозь туман там краснеет кусочек огня,
Вдруг у огня ожидают, представьте, меня.

Припев:
Милая моя, солнышко лесное,
Где, в каких краях встретишься со мною?

Los caminos de la tarde se hacen uno con la noche...

Los caminos de la tarde
se hacen uno con la noche
por él he de ir a ti,
amor que tanto te escondes

JR Jimenez

Yo que tiritaba de frió
mojado por todas las lluvias
de todos los niños pobres
y de todos los mendigos
y tú, volcán de miel

Yo que estaba solo al fin
en medio de tanta gente
buscándote, buscándote.
Y tú, como un bosque lleno de pájaros

Llévame oculto en tu pelo,
llévame en tu cabello,
llévame junto a tus senos,
llévame.

Repósame en tus colinas amorosas,
llámame a tu fuente
dónde el placer es húmedo
y corre gacela blanca.

Tu que conoces mi cuerpo
por todos los caminos dulces
trazados con tus dedos
y con tu boca.

Lumbre mis ojos
cansados de luchar con la niebla,
heridos mis pies de tanto caer,
de tanto caer,
comeré sonrisas de tu árbol.

Amancio Prada

Txoria Txori y las respuestas ciertas

Hegoak ebaki banizkio

neria izango zen,

ez zuen aldeegingo.

Bainan, honela

ez zen gehiago txoria izango.

Eta nik...

Txoria nuen maite

Las respuestas ciertas las dan los muertos a los vivos

¿Cómo tomar las decisiones difíciles, 

de acuerdo a las convicciones o a las consecuencias de las decisiones?

Si le cortara las alas

sería mío,

y no se marcharía.

Pero así no sería 

más un pájaro.

Y yo...

quería realamente al pájaro.

Interpreta la coral de Estella en Mérida

Valentín Ginés, la sombra maluta de Krisnamurti

Krisnamurti

Valentín Ginés nos convocó a un debate sobre sus dos primeros libros el 4 de setiembre de 2001 a las 7 de la tarde en la "Galería 99" de Hervás. Visto ya con la perspectiva de más de una década parecería un martes cualquiera si no fuera porque una semana más tarde ocurrió el atentado de las Torres Gemelas. Y lo hizo fiel a su estilo provocador, a través de una de sus reconocidas notas,  deslizadas por la rendija de la puerta en la calle Reconquista, a lo cual nos tenía ya acostumbrados:

Espero verte por allí para oír tu opinión, sea a favor, en contra o neutral (habrá caramelos para los pelotilleros)

Las niñas eran muy pequeñas todavía. Él las llamaba ratitas. Durante ese verano, puntualmente cada mañana con la fresca, el muy sinvergüenza instalaba en la calle peatonal su pequeño puesto bíblico compuesto por una caja de cartón  inversa (la de los libros, a modo de mostrador) su silla playera de pinza y trataba de vender ejemplares de sus dos primeras obras de terror entre los vecinos y turistas desprevenidos, atraídos por el imán de sujeto tan pintoresco y por el reclamo insuperable de alguna cajita de cerezas picota. A él le gustaba hacerse el loco y que le compadecieran, y lo lograba:  

-Hervás, paseos, charlas y reflexiones- y -Hervás, la ternura del cerezo- eran sus dos prometedores títulos, como dos disparos certeros hacía el corazón del pueblo, a sus personajes y a sus vivencias de cronista cargadas con toneladas de la ironía más ácida e irreverente...

Ambas obras autoeditadas por un sospechoso CEDI, acrónimo del "Centro de Diálogo" que no era otra cosa que una burda tapadera en la que se envolvía el primer gabinete psicológico amateur del pueblo (él no lo sabía o sí??). Después de estos dos primeros atentados escritos (como él mismo los llamaba) heraldos del talibanismo emocional en estado puro,  vinieron otras dos invectivas más:  Hervás, con los brazos abiertos (2002) y la última -que podemos concluir- sería ya su póstumo legado manuscrito, todavía inédito y reposante en manos albaceas que conozco...

Hemos dicho póstumo, si, porque lo damos por muerto y tuvo el buen gusto de no despedirse de los que más le tratamos y en algún momento -incluso- llegamos a quererle. Desapareció como el que se va a por pan y no vuelve pero lo dejó todo para despedirse de verdad, en silencio. Dejo caer el bulo y cundió el rumor  al cabo de unos meses de ausencia de que se fue a un viaje oriental sin retorno; que tomó un barco ultramarino y que se plantó por el camino de la mar océana  a compartir sus sueños y pesadillas con sirenas y gorgonas.  

En realidad, Valentín lo había dejado todo mucho tiempo antes para someterse, él mismo, a su propio experimento emocional, a su terrible penitencia krisnamurtiana. Sin embargo ya no pudo tomar el camino de vuelta, era tan sensible, tan aristocrático, su conversación tan genuina e iconoclasta, que no podías por menos que quererle. ¡Qué tío, qué cabeza tenía! Terco como una mula

Nunca le faltó clientela a este gurú en su desenfrenada empresa mayeútica, es verdad; ya fueran sus víctimas los paisanos o los forasteros de esta villa singular. Más que el diálogo que publicitaba lo que a él le gustaba de verdad era tirar de la lengua a los demás, llevarlos al frondoso jardín de las emociones donde enteramente se deleitaba. Aprecié un cierto sadismo en esta actitud. Pincharles allí donde más dolía, extraerles a partir de preguntas de apariencia ingenuas o inocentonas la ponzoña y el resentimiento que acarreaban de un modo latente desde  no sé sabe cuando. Era un maestro en esto, tiernamente insoportable. Con lo que no contaba era con el peso de su sufrimiento. Sufría como un bendito en soledad, no sufría porque le despreciaran.  La prueba de la convivencia consigo mismo era muy dura, creo que se dio cuenta finalmente que le superaba.

Parece mentira cómo hasta su guarida los gentiles llegaban con tan sólo el risueño señuelo de un letrero pintado a mano en la tapia baja de una esquina de "Las Esquinas Altas". Hoy, marchito, aún se aprecian los restos de aquel letrero abandonado antes reluciente. Eso era suficiente para conducir al caminante despistado, que se dejaba llevar por la curiosidad siguiendo las pistas dejadas cual juego infantil: un rastro de flechas pintadas en piedras o en árboles del camino el cual desembocaba, como callejón sin salida, en la casita del bosque donde monásticamente vivía.

Así conocí a Valentín Ben Ginés, el primer día que llegué a Hervás en noviembre de 1996 para quedarme.
El día anterior asistí a la sesión del cine-club hervasense. La película: Dersu Uzalá.

un nido en las esquinas

 Y una cosa me llevó a la otra. El ángel pertinaz su albacea, el pollino mendaz y el chamániko chalán

pollino mendaz

Con Lola y Valentín

Zenpeda, Mogarracea y Navea, salmo 23

la cancela del amor

El Señor es mi pastor; nada me falta.
En lugares de delicados pastos me hará descansar;
Junto a aguas de reposo me pastoreará.
Confortará mi alma;
Me guiará por sendas de justicia por amor de su nombre.
Aunque ande en valle de sombra de muerte,
No temeré mal alguno, porque tú estarás conmigo;
Tu vara y tu cayado me infundirán aliento.
Aderezas mesa delante de mí en presencia de mis angustiadores;
Unges mi cabeza con aceite; mi copa está rebosando.
Ciertamente el bien y la misericordia me seguirán todos los días de mi vida,
Y en la casa del Señor moraré por largos días..

Mogarraz

La ternura de las cerezas, homenaje a Valentín

Cada cereza ha recibido el cariño de muchas manos

Ha días que el cerezo 

esperando anda

su entrada libre
por la casa...

Candorosa por la casa,

sonrojadas cerezas,

fuente de sorpresas,

y alegrías sin tasa.

Ambrunesas de mambrú

navalindas del concejo

burladas con pendejo

castañeras de karum

"Somos pobres 

señor flautista,

somos pobres

como artistas"

Soplagaitas de mediopelo

alunizados alucinados

tahoneros buhoneros

diégolos cerezudos,

espirituales y espiritistas.
Ay!  canelas y canelo...

Somos Ricos 

en sonrisas,

mérito grande

lo hacemos sin prisas.

Algo tántrico

mea Gus-Tao,
bien se encarama
el Juli callao,

algo fláccido

la Justicia llena.
Ay! Maitetxu mía,
y la Verdad verdadera,
más delgada que cualquiera.
Quien los tiene largos,
quien los pone cortos.
Pero tenemos a Dante
y también está Petrarca.

Que nos tupimos 

de cerezas. Si!

Que no engañamos 

sinvergüenzas. No!

Que las cogemos 

y las amamos.
Claro que si!

con divina benevolencia

...En el caso de nuestro diegoló particuleur de una sóla mano, la otra la tiene tonta (la izquierda)

Este corruptor de menores muestra su arte de prestidigitación
(con la derecha, más dos en la bolsa)

Ahora toca Valentín, Valentín Ginés, y la huella que dejó en esta población mosaíca este personaje simpar, converso y masón. Autor del primer best seller de la editorial "Las Esquinas" que lleva por título La ternura de los cerezos, arrancado íntegramente de las entrañas del pueblo y de una imaginación tan desbocada como enferma.

Afrontaremos  la crítica a su obra y a su figura como una magna penitencia autoimpuesta para que no se evapore su recuerdo evanescente.

Un día de invierno abandonó su guarida delictiva para ir a comprar tabaco (aunque siempre fumaba de gorra) y ya no volvió aparecer. Nadie reclamó su desaparición, esto hace unos diez años, nadie ha visto su cuerpo, ninguna imagen, ningún suceso...

Diegoló hubiera sido su discípulo preferido.

(en construcción)

Tirar de la manta

Si gente tan codiciosa podía ser tan dañina ¿Cómo se les dejó campar a sus anchas? ¿Por qué?

Si los que elegimos para velar por los intereses públicos no sólo lo permitieron sino que lo ampararon es porque son de la misma camada. Ellos están a su juego, nadie les dice nada...

Si los que estamos aquí abajo seguimos sustentando este estercolero con mansedumbre y soportamos sus engaños como si fueran chistes. Houston, we have a problem.

La nave de los locos va sin rumbo. El rey está desnudo. Nadie dice nada mientras nos conducimos al precipicio. Todavía en el borde nos presentan un mundo hermoso lleno de posibilidades si les damos otra oportunidad. No la merecen, de verdad que no.

Al final nos entregan al miedo, ellos tienen miedo, todos tenemos miedo y nadie dice la verdad.

¿Tiene que venir un niño valiente para que nos lo diga gritando?

Pedro Garcia Olivo, la paciencia de los locos

Curioso y excitante  tipo, PGO, Pedro García Olivo, tan puro, tan arrinconao en sus ideas anti-pedagógicas que se marchó a Ademuz, el más famoso rincón de la tierra valenciana. Tengo una amiga ademuziana que lo ha conocido, no sé si bíblicamente pero me recomendó que fuera a su conferencia, en el marco de las Jornadas de Educación Libre, de Hervás, 25-27 mayo de 2012. Allí estaba este menda.

Y yo me pregunto: ¿A este hombre, no le sigue un policía de la seguridad del Estado? Sus ideas son más peligrosas que el programa nuclear de Irán para Israel. He tomado un extracto al azar (el 6/13) de una conferencia reciente, creo que en Castellón. Alguna de sus ideas disolventes las escuché ayer. Son un cóctel demoledor -destroyer- que llevadas al extremo en su opción individual (creo que es la suya) le llevarían al suicidio.

El poder, en realidad, está en la vida. Ya lo decía Foucauld.

Llegamos, pues, al camino de regresión. Le pedí un manual de desaprender. Lógicamente, no hay manual... y me soltó el sambenito de apropiación leninista.

No me ofendí porque tampoco quería ofenderme. Comprender el sentido del humor es un signo de inteligencia. Vale, somo inteligentes

Había un buen rollo en la sala, el aforo -completo- en gran medida compuesto por lo que se ha venido en llamar ahora perroflautas, mujeres amamantando, sandalias y maestros resentidos. Creo que yo era de los mayores, aunque había mayores que yo (resentidos).

Su planteamiento ácrata venía acompañado de un chorro de citas afortunadas; ójala que el público pudiera tener tiempo y voluntad para leer a los clásicos antes de llegar a las vanguardías literarias. De forma conclusa, advertí, que alentaba un camino irremediable de regreso a los origenes, los origenes de lo que identifico con un No-Estado. Puede ser una comunidad indígena, un pueblo nómada pastoril o romero, una raza obstinada como la gitana, etc... En nuestra sociedad moderna se podría experimentar con una comunidad rural en la vanguardía de un mundo nuevo o naciente, pero acaso no acabaríamos conducidos por el sendero de las teorías eugenésicas fallidas relatadas claramente por PGO (fascismo, comunismo, democracia)... 

Pero ¡Válagame Dios! ¿Cómo todos estos perroflaúticos (dicho con todo el cariño, yo me adscribo aeste colectivo) hijos díscolos de la ciudad, por tanto burgueses, pueden construir con su inasequible bagaje urbano, no desaprendido por cierto, un mundo nuevo de hombres libres?. Les/nos faltan lecciones, no sé si de pedagogía blanca o negra, pero desde luego lecciones importantes pra comprender el entorno que les/nos rodea.

Hay una o dos cosas fundamentales que se han perdido en nuestras sociedades posindustriales, quizá en tan sólo una o dos generaciones. Hablo primero del conocimiento del funcionamiento real de la naturaleza, a la que hay que asirse, y del mismo modo la cultura, la vida tradicional asociada a lo anterior. Debemos conocer lo que viene de antes, nada de lo anterior fueron ocurrencias. Y en segundo lugar hablo de la conciencia humana, la conciencia humana es antigua, no es una invención actual de los libros de autoayuda. La codicia del hombre ha roto vínculos muy importantes.

Le rezongué: Pasemos pues del cosmopolitismo burgués al cosmopaletismo revolucionario.

(¿No fue acaso la ciudad la que nos dio este remedo de libertad que tenemos?)

Creo que esto ya nadie lo escuchó.

Bertrand Russell

Seré breve, al menos una vez. Esta cita del pensador inglés me impresionó sobremanera, desde la popa.

No lamentamos vivir al margen de la comprensión y simpatía de otros. 

Estamos seguros de perder algo en ello, pero nos compensa nuestra independencia de las costumbres, opiniones y prejuicios de los demás, 

y no sentimos la tentación de abandonar nuestra paz espiritual por unos fundamentos tan quebradizos. 

Bertrand Russell (1872-1970)

Algún día hablaremos más de él. Desde la filosofía fue el primer pacifista sensato que conocí, quiero decir su lectura, alentada por mi primer profesor de Filosofía en bachillerato.
No he olvidado su nombre y quiero recordarlo: José Luis Menchén Herreros.
Unos años más tarde no tuve más remedio que declararme objetor de conciencia.

Sin embargo JLMH no era propiamente filósofo, era filólogo y su especialidad la lengua y la literatura. Creo que fue su primer destino Arnedo y coincidió con otro neodocente, ambos solteros, en nuestro instituto Celso Díaz. De hecho eran amigos y alquilaron juntos el piso donde vivían. Estos jóvenes profesores hicieron lo que podríamos llamar amistad con los alumnos de letras que estabamos en lo últimos cursos, 3º y COU. Yo tuve clase con ambos porque hice una cosa rara que era una opción mixta: letras, con matemáticas y física.

JLMH era el filósofo y el otro, cuyo nombre no recuerdo, el físico.

No tenían más de 25 años, licenciados brillantes, el primero pelo liso y pegado, gafas, con barba bien perfilada, aspecto intelectual y el otro con el pelo afro, afeitado con bicicleta y aspecto más hippy y vividor.

La pasión por los libros de JLMH era extraordinaria, cada día de clase nos glosaba, sin exgerar, una docena de referencias bibliográficas. Le apasionaban los clásicos, la simbología, la tauromaquia, la psicología, el ensayo, los intelectuales de la República y la Institución Libre de Enseñanza. Y de autores, recuerdo su devoción por García Morente, Cirlot, Bergamín, Jung, Durrell...
He visto que hizo en el 1999 una traducción cojonuda de Homero, editado por Santillana.

22-M. Huelga en la educación

A la granaína, de Aragón, que la he reconocío

Carta a Tenue

Mis hijas van a un insto-tuti ESO/bachiller, en Hervás, y han ido hoy a la huelga: saben lo que ocurre y han hecho lo que les ha parecido. 

En uso de su libertad para no hacerla ha habido docentes que no la han secundado, nada tengo que decir al respecto. 

Si tengo que hablar cuando mi hija me refiere -y le creo- que quería ir a cierta clase al final de la jornada porque el/la docente (no soy amigo de estas gilipolleces de género, las uso para ayudar a enfocar) había avisado (o instado) a sus alumnos en términos similares a estos: 

"No podemos perder un día más de clase, vamos retrasados y quiero que vengáis" (dándole relevancia a esta asistencia)

Al parecer esta persona, por sus propias y respetables circunstancias personales había perdido más clases de las que hubiera deseado... y era pues el  mejor momento para compensar esas faltas, precisamente en un día de huelga. 

Al parecer así lo justificó, podía haber dicho que no estaba de acuerdo con la huelga, sería más fácil o no decir nada, pero no, así dejaba caer que sacrificaba el día de huelga por venir a trabajar.

Y su clase ¿acaso tiene más valor específico que la de otros que si fueron a la huelga? Extraña forma de ser solidario/a con el esfuerzo de los demás que no sacrificaron este día de huelga  por avanzar en sus respectivas clases y si para defender la Educación ante los ataques de los que es objeto.

¿Son acaso peores profesionales estos últimos que aquellos otros que se esconden con subterfugios? No. ¿Son mejores? Tampoco. Pero creen en la enseñanza pública y luchan por ella. Lamentablemente no todos los padres comprenden esto.

Y finalmente, para acabar con el caso. 

Creo que no se debía diferir esa responsabilidad y burda coacción a los niños que se sintieron obligados a acudir a una clase, bajo presión, en un día señalado de huelga.

Mi hija es una de ellas (me consta que se quejó en clase) y yo me quejo aquí, tenue, que ni siquiera sé si estás  en este insto-tuto "mondo bellotakari" o en otro parecido.

Saludos evangélicos,

Lucas

NOTA (desearía que me contestarás, por el medio que quieras)

Inexeroble fidelidad tras 75 años

 LA CASADA INFIEL

(Romancero gitano.1928.)

Y que yo me la llevé al río

creyendo que era mozuela,

pero tenía marido.

Fue la noche de Santiago
y casi por compromiso.
Se apagaron los faroles
y se encendieron los grillos.
En las últimas esquinas
toqué sus pechos dormidos,
y se me abrieron de pronto
como ramos de jacintos.

Juan Ramirez de Lucas

El almidón de su enagua

me sonaba en el oído,

como una pieza de seda

rasgada por diez cuchillos.

Sin luz de plata en sus copas

los árboles han crecido,

y un horizonte de perros

ladra muy lejos del río.

Pasadas las zarzamoras,

los juncos y los espinos,

bajo su mata de pelo

hice un hoyo sobre el limo.

Yo me quité la corbata.

Ella se quitó el vestido.

Yo el cinturón con revólver.

Ella sus cuatro corpiños.

FGL, hiperwapo

Ni nardos ni caracolas

tienen el cutis tan fino,

ni los cristales con luna

relumbran con ese brillo.

Sus muslos se me escapaban
como peces sorprendidos,
la mitad llenos de lumbre,
la mitad llenos de frío.
Aquella noche corrí
el mejor de los caminos,
montado en potra de nácar
sin bridas y sin estribos.
No quiero decir, por hombre,
las cosas que ella me dijo.
La luz del entendimiento
me hace ser muy comedido.
Sucia de besos y arena
yo me la llevé del río.
Con el aire se batían
las espadas de los lirios.

Me porté como quien soy.
Como un gitano legítimo.
Le regalé un costurero
grande de raso pajizo,
y no quise enamorarme
porque teniendo marido
me dijo que era mozuela
cuando la llevaba al río.

En versión recitada, bien recitada:

Amoríos del 15M, dos cravos y das cantigas

Puerta del Sol, Madrix. Sábado 12 de mayo 2012

Copla popular galego-portuguesa

A minha casa non quero que venhas

sempre me fodes e nunca me emprenhas;

sempre fodendo, nunca prenhando 

te-lo carallo de contrabando.

É que non sabes, é que non podes,

  é que non tenhes habilidades.

  É que non sabes, es que non podes, 
é que perdiste as faculdades

Bien. Volvemos a tomar la Puerta del Sol

¿Qué son estos amoríos del 15M? 

Son cantigas de amor, do cabaleiro na pruma na gorra

Una noche en la alcoba del kilómetro cero

Una noche de amor ¿es un nuevo resplandor?

Y una primavera sincera ¿es un compromiso sin-cero?...

Mientras, la república amada nos alienta de forma insistente:

-¡¡Me vas a preñar o no, mi amante socorrido!!

La emociones que nos provoca son de talante lírico o delírico.

Las cosas que permanecen del idilio son una muestra del amor verdadero, el cortesano, o no lo son. Si responde a la prueba se produce una exaltación: es la metáfora amorosa de la república amada y el amante perplejo del 15 de mayo. Veámoslo.

¿Lo del 15M es un amor verdadero?

La evidencia de que este sistema está kaput ya no necesita demostración. La república se halla seriamente dañada.
Los propios banderilleros del sistema lo demuestran cada día con su insolvencia, su incompetencia y su corrupción...
¿Acaso se ha corregido algo de esto en el último año? Nooo, claro que no! De eso nada, no han aprendido nada los banderilleros, ni quieren aprender. Y lo hacen peor, si pueden. No lo hacen peor porque no pueden.
Dicen que transparentan pero no transparentan, traslucen en el mejor de los casos, opacan casi siempre.
Dicen que ¡toma rebajas! pero ellos no se aplican el ERE. Dicen que es recesión pero es la gran depresión.
Los tres avisos del corneta llegan sobre sus oídos sordos; los que esperan algo del sistema se engañan, no pueden evitar su caída imparable; los que aún creen que cambiando de tercio se harán todavía con el toro, se equivocan gravemente. Ni trocando el matador.


Pero ¿acaso esto demuestra que el amante va a preñar a la amada?
Un año de cortejo, citas y requiebros... pero el caballero se va.
La amada se resiste, está bloqueada por el miedo.
El amor verdadero si lo es supera la primavera de Praga, el mayo florido francés, el coito profundo griego y el Grândola, Vila Morena portugués. 

Véanlo si no Vds. cómo nos lleva en volandas Zeca Afonso con su canción "Grândola, vila morena" afamada por La revoluçao dos cravos (25 abril de 1974)
Es más grande que la marsellesa, más popular y más fraterna, eleva los corazones.

Zeca José Afonso

Grândola, Vila Morena (1964)

Grândola, vila morena
Terra da fraternidade 
O povo é quem mais ordena
Dentro de ti, ó cidade
Dentro de ti, ó cidade
O povo é quem mais ordena
Terra da fraternidade
Grândola, vila morena
Em cada rosto igualdade
Em cada esquina um amigo
Grândola, vila morena
Terra da fraternidade. 
Terra da fraternidade
Grândola, vila morena
Em cada rosto igualdade
O povo é quem mais ordena
À sombra duma azinheira
Que já não sabia a idade
Jurei ter por companheira
Grândola a tua vontade
Grândola a tua vontade
Jurei ter por companheira,
À sombra duma azinheira
Que já não sabia a idade.

La metáfora

Los motivos del amor son más fuertes todavía: hay más razones ahora para levantarse que hace un año. ¿Qué ha cambiado o va cambiando de nuestra república con la aparición del 15M? Lo diremos otro día porque no lo sé.

¿Es capaz el amante perplejo de permear con su mensaje ilusionado el seno de una amada tan resignada y al mismo tiempo, violada? 

¿Puede penetrar el amante virtuoso las costuras mojigatas de una amada tan despechada y resentida?

Apostemos porque el pueblo ciudadano vaya madurando despacio; su desesperanza conduce a la esperanza, que pierda la fe en el Estado tahur que le engaña cual si fuera una pavita, el príncipe azul es un taimado ladrón que te la vuelve a pegar; si dice arre! eso significa  sin ningún género de dudas que es só! si dice só! es que es arre!

No, no esperes las soluciones de aquellos que dicen poder solucionar sin contar contigo; porque si algo cambia es para que no cambie nada; porque su status permanezca y volvamos otra vez al punto de partida, cada vez más cansados, vencidos, desanimados, desenamorados.

Amada ¡no te dejes arrastrar por la desesperanza! Mírame a los ojos, a tu lado está tu amante y no lo sabes.

Amancio Prada

A dama e o cabaleiro. Alvaro Cunquiero

A dama e o cabaleiro

 (1987)

A dama que ía no branco cabalo 
O cabaleiro da pruma na gorra 
Outono cedo de gaitas 
Na nao do mar laranxa

Hai unha illa loubada  
No sono do cuco novo  
A dorna vai e ven Amiga, 
namorado vou Amor de auga lixeira 
No niño novo do vento  
No bico do galo a i-alba  
Quechemarín da verde bandeira  
Díxenlle a rula: pase, miña señora 

 

 

y más de R.R. (erre que erre)

Hablando de Satán, Carlitos Satán, muy ilustrativo acerca de Rodrigo. Abran por favor el enlace

Ole! Bombero-torero con la campana

Ban... Kia! Bandidos Su-Ministro S.L.

Seré breve porque es muy evidente lo que pasa, lo que nos va a pasar y nos seguirá pasando...

Esta gente está decidida a matarnos de hambre, eso se ve. No podemos esperar ya nada de los banderilleros, aparte del circo. Cuando los bárbaros estaban a las puertas de Roma el pueblo seguía gritando porque lo que quería era circo...

Como dije, venían con el estoque decididos a matar y lo van a lograr en tiempo récord, sin esperar a que ganemos la Eurocopa en Ukraína. Mientras no nos empoderemos, nos irán suministrando dosis homeopáticas cada viernes de dolores. 

Abogo ya directamente por la soberanía alimentaria, como decía uno de Aldeanueva.

El otro día me pasaron una graciosa imagen de la bicha que podría ser Ban...kia! pero no, cielos, era del botín del Cantábrico, que no era bonito ni tampoco atún. Allí donde esté el dinero está la mierda y donde está la mierda la política que va de su mano se embadurna seguro. Es la mano que mece su cuna.
No hablamos de un producto foráneo, no, no es un hijo de Goldman Sach, no, aunque los tiene de oro. Es de los nuestros: hablamos de un hijo del chotis, socio del Madrí, era tan brillante que Josemari ya no lo quiso y lo mando para el FMI. retiro dorado. ¡Y jodé, cómo aprendió!
Prefería, chema, a un Claudio gallego.

Sr. Rodri-Noooo!

Demonio cantábrico

Ya sabemos que entre la economía y la política funciona una puerta giratoria muy bien lubricada. Cuando estoy arreglo, cuando salga me pagas sino me he cobrado yo.
Estamos ante un caso palmario, es el del Sr. Rato, Rodrigo, que no conforme con  Washington , se vino a Sodoma, a prepararnos unos bocatas de ladrillo a la madrileña. Pero estos bocatas, ¡qué reduros e indigestos están! No preocuparse, coman ladrillos, los pagaremos todos detrayéndolo de las estratégicas partidas de la educación, la sanidad, de la I + D, la SGAE, poca cosa, total, el suministro es Su-ministro. 

Este chico de Vivar estaba llamado a la Moncloa.

Quizá todavía le dé tiempo a volver con la frente marchita, las nieves del tiempo (haciendo caja) platean su sien.