viernes, 22 de abril de 2016

Escombros de una vida

En realidad Padre 5, desde Padre 4
Escombrera afectuosa. Morille 10/04/2016
Escombros de una vida

Aparecen
escombros de una vida
en el descampado matinal,
evidente fruto del desatino
y la vorágine del tiempo

Insolentes
manos, que fueron tendidas,
se amustian como puños.
Esparcidos juguetes rotos,
electrodomésticos fallidos,
sonrisas tristes
airadas por la luz invernal

Desobedientes
las palabras ajadas
no quieren venir
a la puerta sellada de mi boca.
Tampoco pierden el miedo 
por expresar sentimientos
ante un silencio impuesto,
tan claro e inefable.

Por contra,
hace un frío firme y constante,
que me hiela de forma indistinta
el tuétano y el vacío dejado
por tu ausencia.
(Que hoy parece tenue
en esta escombrera)



lunes, 18 de abril de 2016

buitras




Me asusto de aquellas personas que hacen de sus personales convicciones una intocable categoría que elevan al cénit de la superioridad moral; que no permiten que aquéllas sean expuestas, como sucede con el resto de categorías o convicciones que no profesan, al embate y la sana erosión de críticas o sarcasmos ajenos.
Oh, dios, líbranos de esa maldita infalibilidad, tanto como de las vacas sagradas y las varas de medir; que no nos ciegue nuestra fe y a cambio nos sea provista la mejor capacidad para poder burlarnos de nosotros mismos y no creamos que somos mejor que el resto por el superior valor de nuestras queridas ideas.

miércoles, 13 de abril de 2016

Padre 4


Escombrera afectuosa. Morille. 10 de abril de 2016
Los escombros de una vida
Aparecen
los escombros de una vida
en el descampado matinal,
evidente fruto del desatino
y la vorágine del tiempo.
Las manos que fueron tendidas,
insolentes son como puños.
Entre los escombros
juguetes rotos,
electrodomésticos fallidos,
sonrisas tristes y airadas
por el manto de la luz invernal.
No quieren venir las palabras ajadas
a la puerta sellada de mi boca.
No pierden el miedo a expresar
los sentimientos de este silencio
tan claro e infalible.
Además,
hace un frío constante.
Marcillac-Vallon, France. Un día de invierno

domingo, 10 de abril de 2016

Padre 3

La memoria agoniza
La memoria agoniza
ese lugar antiguo

entrañable se enzarza
Las flores no brotan
ni volverán a brotar
Se destruyen los cimientos
nada nuevo se yergue
ni se yerguerá.
No esperes mas nada
de ese lugar inerte
que abandonaste
Allí quemaste del todo
tus naves precarias
donde la memoria gustaba
pacer y calentarse

Algo entrañable anida en Yanguas, y lo sabe Don Miguel

El ingenioso hidalgo Don Quijote de la Mancha. Capítulo decimoquinto

Donde se cuenta la desgraciada aventura que se topó Don Quijote en topar con unos desalmados yangüeses

Vecino de Yanguas. Foto: Octavío Abad
Cuanta el sabio Cide Hamete Benengeli, que así como Don Quijote se despidió de sus huéspedes y de todos los que se hallaron al entierro del pastor Grisóstomo, él y su escudero se entraron por el mismo bosque donde vieron que se había entrado la pastora Marcela, y habiendo andado más de dos horas por él, buscándola por todas partes sin poder hallarla, vinieron a parar a un prado lleno de fresca yerba, junto del cual corría un arroyo apacible y fresco, tanto que convidó y forzó a pasar allí las horas de la siesta, que rigurosamente comenzaba ya a entrar. 



Apeáronse Don Quijote y Sancho, y dejando al jumento y a Rocinante a sus anchuras pacer de la mucha yerba que allí había, dieron saco a las alforjas, y sin ceremonia alguna, en buena paz y compañía, amo y mozo comieron lo que en ellas hallaron. No se había curado Sancho de echar sueltas a Rocinante, seguro de que le conocía por tan manso y tan poco rijoso que todas las yeguas de la dehesa de Córdoba no le hicieran tomar mal siniestro. Ordenó, pues, la suerte y el diablo, que no todas veces duerme, que andaban por aquel valle paciendo una manada de jacas galicianas de unos arrieros yangüeses, de los cuales es costumbre sestear con su recua en lugares y sitios de yerba y agua; y aquel donde acertó a hallarse Don Quijote era muy a propósito de los yangüeses.

Sucedió, pues, que a Rocinante le vino en deseo de refocilarse con las señoras jacas, y saliendo, así como las olió, de su natural paso y costumbre, sin pedir licencia a su dueño, tomó un trotillo algo pacadillo, y se fue a comunicar su necesidad con ellas; mas ellas, que a lo que pareció, debían de tener más gana de pacer que de él, recibiéronle con las herraduras y con los dientes, de tal manera que a poco espacio se le rompieron las cinchas, y quedó sin silla en pelota; pero lo que él debió más de sentir fue que viendo los arrieros la fuerza que a sus yeguas se les hacía, acudieron con estacas, y tantos palos le dieron, que le derribaron mal parado en el suelo. 

 Ya en esto Don Quijote y Sancho, que la palia de Rocinante habían visto, llegaban hijadeando, y dijo Don Quijote a Sancho: A lo que veo, amigo Sancho, estos no son caballeros, sino gente soez y de baja ralea; dígolo, porque bien me puedes ayudar a tomar la debida venganza del agravio que delante de nuestros ojos se le ha hecho a Rocinante. ¿Qué diablos de venganza hemos de tomar, respondió Sancho, si estos son más de veinte, y nosotros no más de dos, y aun quizá no somos sino uno y medio? Yo valgo por ciento, respondió Don Quijote. Y sin hacer más discursos, echó mano a su espada y arremetió a los yangüeses, y lo mismo hizo Sancho Panza, incitado y movido del ejemplo de su amo; y a las primeras dio Don Quijote una cuchillada a uno que le abrió un sayo de cuero de que venía vestido con gran parte de la espalda. Los yangüeses que se vieron maltratar de aquellos dos hombres solos, siendo ellos tantos, acudieron a sus estacas; y cogiendo a los dos en medio, comenzaron a menudear sobre ellos con grande ahínco y vehemencia; verdad es que el segundo toque dieron con Sancho en el suelo, y lo mismo le avino a Don Quijote, sin que le valiese su destreza y buen ánimo; quiso su ventura que viniese a caer a los pies de Rocinante, que aún no se había levantado: donde se echa de ver la furia con que machacan estacas puestas en manos rústicas y enojadas.


Viendo, pues, los yangüeses el mal recado que habían hecho, con la mayor presteza que pudieron cargaron su recua y siguieron su camino, dejando a los dos aventureros de mala traza y de peor talante.



viernes, 8 de abril de 2016

Padre 2

Dejar de pensar

Un modo de vivir
Dejar de pensar
Entregar al olvido
las viejas cuentas
de la desesperanza
Un modo de vivir
Dejar pasar el tiempo
sin rebozo, sin orgullo
No sentir nada nuevo
al descargar del costal 
el lastre que te aflige...
Ese modo de vivir tan vacío
tan inane
Dejar de evocar recuerdo
alguno
Certificar que te has ido
Que te has ido en serio
Que esa marcha
ha sido para siempre

martes, 5 de abril de 2016

La bendición al clan 37. Café de Astrakán



 Acceder al mundo 
sin forma. El agua
El agua es contenida 
pero no tiene forma, 
el agua tiene una fuente, 
ella contiene la vida. Un mundo 
Un mundo de profunda quietud 
un mundo de paz, 
y al tiempo de alegría 
e intensa vitalidad.


Cuando estas ahí 
te adaptas a la luz
miras hacia dentro, 
ves con cerrados ojos la conciencia, 
la conciencia que emana de la fuente.
Entonces no estás separado, 
eres uno y eres parte






jueves, 31 de marzo de 2016

La viña devastada por los jabalíes 2

Garranzo, sine copulo sine populo
El santorrostro, la común salamanquesa, no es originario de Salamanca como podría parecer, sino al parecer magrebí: Tarentola Mauritánica. Es un ser realmente admirable por su porte sáurico, su plena indolencia, su magia contemplativa.

Parque Güell, Barcelona
Hijo al parecer de una cueva nigromante, audaz escalador, este reptil dotado de pies ventosa es portento de natura. Capaz de burlarse de la gravedad se encarama en el rincón más obtuso de la casa, del muro, del árbol. Te observa con sus ojos camaleónicos, se hace príncipe de la noche.
Lo veo sesteando por las paredes que fueron recalentadas por el sol inclemente de la jornada. Se regocija como un animal victorioso que ha sobrevivido a todas las plagas de la Tierra. Noctámbulo impenitente que de día se esconde en los más íntimos recovecos, se encomienda a las estrellas que adora y habla de tú a tú a la luna con misteriosos aullidos apenas audibles, mientras copula. Saurio asaz silencioso, impasible mientras pasea triunfal, es claro ejemplo de la sagacidad de su raza.

árbol prodigioso, con fruto fermentado
¿No han reparado Vds. en la chulería cínica de este increíble animal?  Creo que le echaré de menos cuando el invierno le aletargue y se esconda. Diría que es una reliquia de la era prediluviana o mercurial, antes del nacimiento de los dioses caídos, de los hombres colonizadores y las ortigas que pueblan los despoblados.

Pasábamos así la noche insomnes, penetrados por la lírica de la soledad en el deshabitado pueblo. Las avispas me habían picado en el cordel de ganados.
Me dije:
-Esta si es una criatura iluminada, no tiene que mearse encima como he tenido que hacer yo para aplacarme el dolor en barro.

-Ha llegado a ser un YO completo.

Yo, el santorrostro:
-Vengo a saber lo que os conviene, lo que os pasa, viéndoos tan afanosos en el fango de vuestro inútil bregar mundano...
Muy a lo lejos se atisban otros pueblos, seguramente otras pasiones, con sus lucecitas que parapadean graciosos, los pueblos: algunos deben estar en fiestas ferragostanas (lo digo por algún cohete, que a Modesto le llevó la mano) Tan terrestres y al mismo tiempo tan celestes, desde nuestro pueblo “Alzado de la ruina” como dijo el poeta maldito salmantino Aníbal Núñez, poco antes de morir...
Los poetas no se suicidan tan solo porque les refuten un dato. 
La pasión de la verdad -en verdad- es un ejercicio hiperestésico, una ironía del destino que coloca al hombre temblando debajo de una bóveda inmensa que le fagocita (por eso tembló mi padre). Al cabo, nos pregunta este santorrostro ¿Quién es este bípedo insalubre que tanto quiere saber? ¿Y para qué saber tanto?
No hay nada que saber. El último, que tire de la cadena.
El último que tire de la cadena
¿Queremos ser visibles o permanecer en la invisibilidad? ¿Destacar o pasar de puntillas por el mundo? ¿Rebeldes o normales?
Desde luego, podrían ser las cosas más sencillas, al menos pacíficas, pero no, no, Marx no leyó a Holderlin, Holderlin no leyó a Marx, Marx no le hizo ni puto caso a Bakunin. Y ninguno conoció la virtualidad de las realidades.
¿Cómo podemos conformarnos como seres gregarios desde esta profunda soledad, criatura primorosa?
Uno creía que se podía cambiar el mundo, hasta luchaba por ello; el otro, que había que cambiar al hombre, sin mirarse a sí mismo. ¿Pero quién pensaba que la verdad NO era esto?
¿Fracasó el mundo? ¿fracasó el hombre? Fracasaron los dos.
El optimista, como sabemos, está muy mal informado; el pesimista, como dijo Saramago, es el único interesado en cambiar el mundo, porque los anteriores están encantados con lo que hay. ¡¡Pero si ni siquiera te ves el culo!!

Bueno, para acabar, Ciorán lo resumió mejor que nadie:
“El hecho de que la vida no tenga ningún sentido es una razón para vivir, la única, en realidad”

Reditado hoy, 1 de abril de 2016, en su primera versión aparecido en Ambroz Información en agosto de 2011



miércoles, 30 de marzo de 2016

Padre 1


 Esta tarde muere mi padre
Esta tarde muere mi padre
dejará de respirar,
aunque tiemble
y se resista como un bravo
Esta tarde mi padre muere
apura ese camino leve
que le resta aún por andar.
Esta tarde muere mi padre,
Muere, agotado muere.
Padre, ya no quiero esperar más.
Puedo ahora sentir el peso
de la ausencia y de la risa,
su dolor tan inmerecido,
tanto como cuando
en todas las huertas
dichosa alegría era.

Puedo ahora recordar,
apartando la amargura
que penetró como cizaña,
todas las diversas razones
de todo el tiempo que pasó.
Es cierto, y es lástima,
que no se me enmohezca el alma.
Que no me llegue al oído
su último suspiro.
Acaso, más tarde.
Esta tarde
muere mi padre.

martes, 22 de marzo de 2016

Presente continuo

El presente continuo es una acción que está sucediendo y que añora su consecución, ya sea por acciones inútiles, ya sea por apasionadas. Pero no acaba nunca este jodido presente continuo, que quiere estar siempre con nosotros, quiere quedarse, nos agobia y nos ofusca.

Hoy es día -dicen- consagrado del agua y mañana ya no: esto anticipa otro gran misterio doloroso, el que aflige a los paseantes del Vía Crucis Español (¡!) Todos pendientes de lo que el cielo nos mande!
Hoy los "on-line news" se frotan las manos porque amanecemos con nivel de alerta 4 que como todo el mundo sabe precede al 5. Es un espectáculo.
Hoy el 5 se lo lleva Bruselas, donde nació Jacques Brel, ese loco enamorado.
Hoy los malos dirigen el golpe al centro de la nave (en el momento que escribo estas líneas) a ese ágora difusa europea, cueva confusa de Alí-Babá.
Hoy se sellan las fronteras nacionales de la torre de Babel (y también las internacionales) Asombrosa la hemorragia tempestuosa de la máquina de seguridad.
Hoy otro circo mediático-temático se despliega ante nuestros ojos que intenta abrumarnos. Hoy (como todos los días) compiten todos los canales para ver quién la tiene más grande, concurren los expertos todólogos para demostrar quién sabe más y la mete más adentro.
Todo lo que hasta ayer importaba algo, hoy carece de sentido mentar o recordar, pierde actualidad y es ocluido por la nueva amante.
Hoy lo que nos importa es la amante del perrito que cantaba JB.

El presente continuo es una verdad líquida, evanescente. Y la pregunta es:
¿Hacia dónde bombea el corazón Europa? 
¿Hacia dónde quiere que las noticias vayan?