Iglesia de San Julián, Salamanca. Foto: Josefa Moreta
Abadía de Conques, Francia. Foto desde el refectorio, donde efectivamente comimos...
Sainte Foy, mártir cristiana del s. IV. Los monjes robaron sus reliquias, como costumbre es
El que ya vivió todo está en condiciones de dar consejos, no otro. Aprender a leer el legado que permaneció inmarcescente en la roca edificada es tarea paciente y conmovedora...
La jungla está poblada por fieras salvajes,
delicado ecosistema que no perdona débiles,
nómadas hordas con el cobre oxidado
que golpean con ahínco las puertas de Bizancio.
Vienen con pies cansados los tigres de diente de sable,
fieras que se mueven por impulsos atávicos,
un hambre atrasada de justicia
y ecos antiguos de orientales dolores...
Abandonados sus milenarios campos feraces,
perseguidos por depravado depredador
se agolpan ante la urbana jungla de autovías.
No encuentran las puertas de Bizancio!!
Ocupan caminos, parques y plazas,
comen las hojas de árboles ornatos
ensucian el ágora que Sócrates pisó.
y encerrados son en la jaula del Partenón.
Que no pasen el Gólgota balcánico
que no crucen la mancha acua del Canal.
Trágueselo pues Hélade,
heredera difunta de Bizancio!!
La jungla ya no es la barbarie,
La barbarie es lo que las fieras se encuentran
(jalonada de concertinas)
Faenas de ensueño en el albero de casa.
¡Pero qué arte tiene el maestro! Romanín. El "Niño de Anteportalatina"
La afición le contempla entregaíta bajo el benigno parral berraqueño.
Son las 6 de la tarde, las 6. Él frente a la fiera que escapó de varas.
Solícito nos muestra los mejores apuntes de su repertorio, dibujado con el capote: verónicas imposibles, portentosas chicuelinas y cómo no, su más famosa la porta gallola (así tal como el "pirata" perdió el ojo) a la cual debe su nombre artístico.
Luego, después de templar, besa la bota que le hace soñar. Ese caldo bendito de la Sierra de Francia que su fiel sobresaliente tiende, trago que rebrota en su boca reseca por el polvo. Escupe al suelo y se arma decidido con la muleta.
Por naturales consuma el faenón.
-Dejaíme sólo!! nos grita
Ahora toca acertar con el estoque, la suerte suprema. Nos deleita veramente con su arte de entrar a matar: la técnica del "volapié" muy refinada, la misma sutileza de los pasos de su idolatrado Cúchares, el que preside el salón de su noble casa.
Cúchares no recibió una corná en toda su vida laboral y murió escuchando boleros en La Habana ¡como un marqués!
Todos los días la gloria en la puerta de tu casa.
¿Qué más quieres Román, tú eres el más grande?
Santo y villano
voy de bar en bar
del Vaticano
salgo hasta El Palmar
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Dios me ponga
donde haiga.
Lo demás,
de mi cuenta caiga
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El deseo,
hermoso hace lo feo
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Sombrero me da el rey,
cuando no tengo cabeza
Curioso es el amor que cura
por él se cometen barbaridades,
qué sería de la literatura
nos quedaríamos sin pesares
Lermontov en "El héroe de nuestro tiempo" -Герой нашего времени- dice:
Tú me has amado Yo te he amado las alegrías se olvidan las penas, jamás
¡Qué convicción! No es precisamente esto prueba de curación sino más bien de resentimiento. Mal vamos.
Lermontov, émulo de Pushkin. Todo un paradigma del nihilismo romántico. Murió en un duelo en la ciudad de Pyatigorsk en 1841. Profecía autocumplida en el libro referido
Последняя осень. El último otoño
В последнюю осень, ни строчки ни вздоха. Последние песни осыпались летом. Прощальным костром догорает эпоха, И мы наблюдаем за тенью и светом
В последнюю осень В последнюю осень
Осенняя буря шутя разметала Все то, что душило нас пыльною ночью, Все то что давило, играло, мерцало Осиновым ветром разорвано в клочья
В последнюю осень В последнюю осень
Ах, Александр Сергеевич милый, Ну что же Вы нам ничего не сказали, О том, как держали, искали, любили. О том, что в последнюю осень вы знали.
В последнюю осень В последнюю осень
Голодное море шипя поглотило Осеннее солнце, и за облаками Вы больше не вспомните то что здесь было, И пыльной травы не коснетесь руками.
Уходят в последнюю осень поэты, И их не вернуть, заколочены ставни. Остались дожди и замерзшее лето. Осталась любовь, и ожившие камни.
La libertad interior no la guían nuestros esfuerzos; viene de ver
lo que es verdadero. (Buda)
Cuando aprendemos a aceptar lo que es
verdadero en el momento presente somos más capaces de aceptar lo que
surge en nosotros, porque sabemos que eso no es nuestra totalidad
