La viña devastada por los jabalíes 2

Garranzo, sine copulo sine populo

El santorrostro, la común salamanquesa, no es originario de Salamanca como podría parecer, sino al parecer magrebí: Tarentola Mauritánica. Es un ser realmente admirable por su porte sáurico, su plena indolencia, su magia contemplativa.

Parque Güell, Barcelona

Hijo al parecer de una cueva nigromante, audaz escalador, este reptil dotado de pies ventosa es portento de natura. Capaz de burlarse de la gravedad se encarama en el rincón más obtuso de la casa, del muro, del árbol. Te observa con sus ojos camaleónicos, se hace príncipe de la noche.

Lo veo sesteando por las paredes que fueron recalentadas por el sol inclemente de la jornada. Se regocija como un animal victorioso que ha sobrevivido a todas las plagas de la Tierra. Noctámbulo impenitente que de día se esconde en los más íntimos recovecos, se encomienda a las estrellas que adora y habla de tú a tú a la luna con misteriosos aullidos apenas audibles, mientras copula. Saurio asaz silencioso, impasible mientras pasea triunfal, es claro ejemplo de la sagacidad de su raza.

árbol prodigioso, con fruto fermentado

¿No han reparado Vds. en la chulería cínica de este increíble animal?  Creo que le echaré de menos cuando el invierno le aletargue y se esconda. Diría que es una reliquia de la era prediluviana o mercurial, antes del nacimiento de los dioses caídos, de los hombres colonizadores y las ortigas que pueblan los despoblados.

Pasábamos así la noche insomnes, penetrados por la lírica de la soledad en el deshabitado pueblo. Las avispas me habían picado en el cordel de ganados.
Me dije:
-Esta si es una criatura iluminada, no tiene que mearse encima como he tenido que hacer yo para aplacarme el dolor en barro.

-Ha llegado a ser un YO completo.

Yo, el santorrostro:

-Vengo a saber lo que os conviene, lo que os pasa, viéndoos tan afanosos en el fango de vuestro inútil bregar mundano...
Muy a lo lejos se atisban otros pueblos, seguramente otras pasiones, con sus lucecitas que parapadean graciosos, los pueblos: algunos deben estar en fiestas ferragostanas (lo digo por algún cohete, que a Modesto le llevó la mano) Tan terrestres y al mismo tiempo tan celestes, desde nuestro pueblo “Alzado de la ruina” como dijo el poeta maldito salmantino Aníbal Núñez, poco antes de morir...

Los poetas no se suicidan tan solo porque les refuten un dato. 

La pasión de la verdad -en verdad- es un ejercicio hiperestésico, una ironía del destino que coloca al hombre temblando debajo de una bóveda inmensa que le fagocita (por eso tembló mi padre). Al cabo, nos pregunta este santorrostro ¿Quién es este bípedo insalubre que tanto quiere saber? ¿Y para qué saber tanto?

No hay nada que saber. El último, que tire de la cadena.

El último que tire de la cadena

¿Queremos ser visibles o permanecer en la invisibilidad? ¿Destacar o pasar de puntillas por el mundo? ¿Rebeldes o normales?

Desde luego, podrían ser las cosas más sencillas, al menos pacíficas, pero no, no, Marx no leyó a Holderlin, Holderlin no leyó a Marx, Marx no le hizo ni puto caso a Bakunin. Y ninguno conoció la virtualidad de las realidades.

¿Cómo podemos conformarnos como seres gregarios desde esta profunda soledad, criatura primorosa?

Uno creía que se podía cambiar el mundo, hasta luchaba por ello; el otro, que había que cambiar al hombre, sin mirarse a sí mismo. ¿Pero quién pensaba que la verdad NO era esto?

¿Fracasó el mundo? ¿fracasó el hombre? Fracasaron los dos.

El optimista, como sabemos, está muy mal informado; el pesimista, como dijo Saramago, es el único interesado en cambiar el mundo, porque los anteriores están encantados con lo que hay. ¡¡Pero si ni siquiera te ves el culo!!

Bueno, para acabar, Ciorán lo resumió mejor que nadie:

“El hecho de que la vida no tenga ningún sentido es una razón para vivir, la única, en realidad”

Reditado hoy, 1 de abril de 2016, en su primera versión aparecido en Ambroz Información en agosto de 2011

Padre 1

 Esta tarde muere mi padre

Esta tarde muere mi padre
dejará de respirar,
aunque tiemble
y se resista como un bravo
Esta tarde mi padre muere
apura ese camino leve
que le resta aún por andar.
Esta tarde muere mi padre,
Muere, agotado muere.

Padre, ya no quiero esperar más.
Puedo ahora sentir el peso
de la ausencia y de la risa,
su dolor tan inmerecido,
tanto como cuando
en todas las huertas
dichosa alegría era.

Puedo ahora recordar,
apartando la amargura
que penetró como cizaña,
todas las diversas razones
de todo el tiempo que pasó.

Es cierto, y es lástima,
que no se me enmohezca el alma.
Que no me llegue al oído
su último suspiro.
Acaso, más tarde.
Esta tarde
muere mi padre.

Presente continuo

El presente continuo es una acción que está sucediendo y que añora su consecución, ya sea por acciones inútiles, ya sea por apasionadas. Pero no acaba nunca este jodido presente continuo, que quiere estar siempre con nosotros, quiere quedarse, nos agobia y nos ofusca.

Hoy es día -dicen- consagrado del agua y mañana ya no: esto anticipa otro gran misterio doloroso, el que aflige a los paseantes del Vía Crucis Español (¡!) Todos pendientes de lo que el cielo nos mande!

Hoy los "on-line news" se frotan las manos porque amanecemos con nivel de alerta 4 que como todo el mundo sabe precede al 5. Es un espectáculo.

Hoy el 5 se lo lleva Bruselas, donde nació Jacques Brel, ese loco enamorado.

Hoy los malos dirigen el golpe al centro de la nave (en el momento que escribo estas líneas) a ese ágora difusa europea, cueva confusa de Alí-Babá.

Hoy se sellan las fronteras nacionales de la torre de Babel (y también las internacionales) Asombrosa la hemorragia tempestuosa de la máquina de seguridad.

Hoy otro circo mediático-temático se despliega ante nuestros ojos que intenta abrumarnos. Hoy (como todos los días) compiten todos los canales para ver quién la tiene más grande, concurren los expertos todólogos para demostrar quién sabe más y la mete más adentro.

Todo lo que hasta ayer importaba algo, hoy carece de sentido mentar o recordar, pierde actualidad y es ocluido por la nueva amante.

Hoy lo que nos importa es la amante del perrito que cantaba JB.

El presente continuo es una verdad líquida, evanescente. Y la pregunta es:
¿Hacia dónde bombea el corazón Europa? 

¿Hacia dónde quiere que las noticias vayan?

A veces si se piedren los mensajes de piedra II

A veces si se pierden los mensajes de piedra.
Cuando Moisés subió a las alturas del Sinaí a recoger la verdad revelada a la bajada se trajo como si fuera una hogaza debajo del brazo las tablas de la ley, que eran de piedra.
¡¡Un código decálogo esculpido en roca sinaíta por el propio dedo de Yavéh!!
No contento con la hazaña, comprobó cómo su pueblo zascandil le había dado la espalda y olvidado el propósito divino al que estaban consagrados.
Esta grey desobediente, insumisa y poco paciente no supo esperar cuarenta días de rigor y se entregaron a la farra terrenal, presidida por un cachondo becerro de oro y en abierto concubinato.
Moisés se enfadó mucho mucho después de haber cargado con la pétrea hogaza, sus barbas encanecieron, y se puso a despotricar hasta que rompió las tablas.
¿Qué es lo que vemos aquí? ¿cuál es la enseñanza?
Los pueblos traicionan a los líderes carismáticos, emerge el grito epicúreo frente a la amenaza de la lex, exaltación de la liberación humana frente a la tiranía divina o, directamente, carnaval antes de cuaresma, sabedores del perdón divino.
Unos años más tarde aparece Marx, al que nadie se le escapa su apariencia mosaica y similares inquietudes mesiánicas para con el pueblo. También consigue fraguar un corpus revelador que se le atasca en Bizancio.
La naturaleza humana se impone, no es fácil de domeñar. Menudo hallazgo!

Lope the Vegan. Soneto 126

Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso:

No hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso:

huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor süave,
olvidar el provecho, amar el daño:

creer que el cielo en un infierno cabe;
dar la vida y el alma a un desengaño,
¡esto es amor! quien lo probó lo sabe.

                        Lope de Vega

Remandarinas

Mandarinas

 

1. MANDARINAS

La coproducción estonia-georgiana Mandariinid (Tangerines, 2014) fue una de las cintas nominadas en la categoría de Mejor Película de Habla no Inglesa en este 2015, amén de serlo también para los Globos de Oro. Con esta historia Zaza Urushadze consiguió la primera nominación al Oscar para el cine estonio. Con un relato lineal en lo argumental y lo narrativo, raso, sin artimaña alguna; apelando a eso que a veces parece olvidarse en el séptimo arte: contar una historia. Un humilde alegato antibelicista, palpable desde el primer minuto, pero que quizá se entienda mejor como una fábula sobre la bondad del ser humano en contraposición con su naturaleza violenta. O posiblemente, tan solo una parábola sobre la naturaleza del ser humano, para que cada uno determine de qué pie cojea nuestra especie.

Desde nuestra atalaya en el Cáucaso observamos, al son de una suave melodía folclórica punteada con lirismo (banda sonora a cargo de Niaz Diasamidze), la estupidez de la guerra. En una aldea prácticamente abandonada, en apenas hora y media, el realizador estonio expone, tirando de términos estadísticos, sus conclusiones generales para todos los enfrentamientos a partir del estudio de una muestra. Un par de casas, un par de amigos, un par de heridos, un par de bombas y unas cuantas aves de paso configuran las variables de un microcosmos que detalla una barbarie universal. No hay evidencia científica alguna que reconozca que somos violentos, parece exponer Urushadze. Pero el interrogante que proyecta Mandariinid es otro: si el hombre es malo por la evidencia de sus conductas (violaciones, homicidios…) ¿Cómo interpretar los axiomas contrarios que suponen los actos de indulgencia, caridad, amor y conciliación? Esa incógnita está supeditada en el filme a la evolución de los personajes (en especial la de ambos heridos) y al juicio que emita el espectador una vez los créditos se superpongan al plano general final.

Ivo es un personaje que en su laconismo se erige como un animal interpretativo que, sin alzar la voz, clama por un mundo menos irracional. Carga con un pasado sombrío, casi hermético –salvo por una foto de su nieta–, que el espectador no descubrirá hasta el final. Parece atormentado, en comunión con el paisaje que le rodea. Hasta el último suspiro no descubriremos cual es el motor de sus actos, no sabremos donde se asientan sus principios. Es, precisamente, en ese héroe donde reside el secreto de Urushadze, que cuenta una historia humanista sin asomo de análisis políticos o causales; pese a exponer, tanto el checheno como el georgiano, los motivos que les llevaron a coger las armas. Filmada con una templada puesta en escena, sin atisbo de artificios y pirotecnias, al punto de tirar un camión por un barranco y alegar Ivo, tras la sobriedad del suceso y la ausencia de explosión, “el cine es un gran engaño”. Un ejemplo de la sencillez de los trazos a pesar de la tensión narrativa. También es cierto que hay elementos que rozan algo más que la canónica excelencia, como la citada banda sonora o la interpretación de Lembit Ulfsak. Todo suma.

Cineclub de Hervás, sesión 11-2-2016

Cheburashka, cantado con dulzura v 8 marta

Чебурашка, ты настоящий друг!! Cheburashka, tu eres un verdadero amigo!!

"No se piedren los mensajes de piedra" I

Los que dan consejos ciertos son los muertos

Iglesia de San Julián, Salamanca. Foto: Josefa Moreta

Abadía de Conques, Francia. Foto desde el refectorio, donde efectivamente comimos...

Sainte Foy, mártir cristiana del s. IV. Los monjes robaron sus reliquias, como costumbre es

El que ya vivió todo está en condiciones de dar consejos, no otro. Aprender a leer el legado que permaneció inmarcescente en la roca edificada es tarea paciente y conmovedora...

Canto del cocodrilo Genio (Eugenio) Песненка крокодила Гены

Canto del cocodrilo Genya. 2007, Hervás

Estos son los últimos espectadores en una tarde de lluvia, como cuando vino el cartero a entregarle al cocodrilo su regalo de cumpleaños

La jungla

La jungla está poblada por fieras salvajes,
delicado ecosistema que no perdona débiles,
nómadas hordas con el cobre oxidado
que golpean con ahínco las puertas de Bizancio.

Vienen con pies cansados los tigres de diente de sable,
fieras que se mueven por impulsos atávicos,
un hambre atrasada de justicia
y ecos antiguos de orientales dolores...  

Abandonados sus milenarios campos feraces,
perseguidos por depravado depredador
se agolpan ante la urbana jungla de autovías.
No encuentran las puertas de  Bizancio!!

Ocupan caminos, parques y plazas,
comen las hojas de árboles ornatos
ensucian el ágora que Sócrates pisó.
y encerrados son en la jaula del Partenón. 

Que no pasen el Gólgota balcánico
que no crucen la mancha acua del Canal.
Trágueselo pues Hélade,
heredera difunta de Bizancio!! 

La jungla ya no es la barbarie,
La barbarie es lo que las fieras se encuentran
(jalonada de concertinas)