oh, W. S.!!

todo lo que el ojo mundanal de ti puede ver
que mire dentro y halle tu hermosura
LXIX- W. S. (inspirado)

Por tierras de Cunqueiro

 Me despacho con unas fotos de la Tierra Chá
(no tengo ganas de escribir)

Otro día será

Albathea de Tormes

Alba de Tormes

 Verdad es que lo que ven aman y a lo que oyen se aficionan; mas es a cosas que ven son estables. Luego éstos, si aman, pasan por los cuerpos y ponen los ojos en las almas y miran si hay qué amar; y si no lo hay y ven algún principio o disposición para que, si cavan, hallarán oro en esta mina, si la tienen amor, no les duele el trabajo; ninguna cosa se les pone delante que de buena gana no la hiciesen por el bien de aquel alma, porque desean durar en amarla y saben muy bien que, si no tiene bienes y ama mucho a Dios, que es imposible. Y digo que es imposible, aunque más la obligue y se muera queriéndola y la haga todas las buenas obras que pueda y tenga todas las gracias de naturaleza juntas; no tendrá fuerza la voluntad ni la podrá hacer estar con asiento. Ya sabe y tiene experiencia de lo que es todo; no le echarán dado falso; ve que no son para en uno, y que es imposible durar a quererse el uno al otro, porque es amor que se ha de acabar con la vida si el otro no va guardando la ley de Dios y entiende que no le ama y que han de ir a diferentes partes.

Camino de Perfección (Teresa de Ahumada, 1564-67 )

1 año ejemplar

80 años, ¡qué majo!

Владимир Высоцкий - Банька по-белому

Протопи ты мне баньку по-белому,
Я от белого свету отвык.
Угорю я, и мне угорелому
Пар горячий развяжет язык.

   Протопи, протопи,
  Протопи ты мне баньку, хозяюшка,
    Раскалю я себя, распалю.
    На полоке у самого краюшка
     Я сомненья в себе истреблю.

Разомлею я до неприличности,
Ковш холодный - и все позади.
И наколка времен культа личности
Засинеет на левой груди.

   Протопи, протопи,
   Протопи ты мне баньку по-белому,
    Я от белого свету отвык.
    Угорю я, и мне угорелому
    Пар горячий развяжет язык.

Сколько веры и лесу повалено,
Сколь изведано горя и трасс,
А на левой груди - профиль Сталина,
А на правой - Маринка анфас.

Эх, за веру мою беззаветную
Сколько лет "отдыхал" я в "раю"!
Променял я на жизнь беспросветную
Несусветную глупость мою.

  Протопи, протопи,
    Протопи ты мне баньку по-белому,
     Я от белого свету отвык.
    Угорю я, и мне угорелому
     Пар горячий развяжет язык.

Вспоминаю, как утречком раненько
Брату крикнуть успел: "Пособи!"
И меня два красивых охранника
Повезли из Сибири в Сибирь.

А потом на карьере ли, в топи ли,
Наглотавшись слезы и сырца,
Ближе к сердцу кололи мы профили
Чтоб он слышал, как рвутся сердца.

   Протопи, протопи,
     Не топи ты мне баньку по-белому,
     Я от белого свету отвык.
      Угорю я, и мне угорелому
    Пар горячий развяжет язык.

Ох, знобит от рассказа несложного,
Пар мне мысли прогнал от ума.
Из тумана холодного прошлого
Окунаюсь в горячий туман.

Застучали мне мысли под темечком,
Получилось, я зря им клеймен!
И хлещу я березовым веничком
По наследию мрачных времен.

        Не топи, протопи, не топи,
        Протопи ты мне баньку по-белому,
        Чтоб я к белому свету привык.
        Угорю я, и мне угорелому
        Пар горячий развяжет язык.

Esperancia...

Por Alagón

Ahora busco los rastros de la eternidad en los gemidos de la luna, desnuda e intrépida, encallada en su halo de seda.

Ahora busco la estela del amor en tus labios gastados por la tempestad, en tu orgasmo lívido, en la sombra del ciprés hecho silencio, materia anodina.

Ahora busco las vocales y los suspiros bajo la tierra húmeda de este otoño peregrino que anuncia con furia sus intenciones en estado de embriaguez.

Ahora busco las señales del amor, siguiendo sigilosa los pasos de la desilusión.

Exhausta por el dolor, cierva levantina, rastreo las huellas del temporal que arrastró nuestra viña hacia las fauces de la nada.

Ahora busco la herida, agria y sagaz en las tinieblas de tu ausencia, lamiendo con voracidad sus grietas, sus fonemas, sus algas venenosas.

Ahora busco el amor dolorido, el afecto, el orgasmo irreverente, las caricias rotas, la palabra que quedó en barbecho.

Ahora me pregunto por la caída de la ciudad sagrada, por la toma del templo, por el saqueo de los iconos, por la fuga de los dioses.

Desnuda ante ti, desprovista de ingenio y de orgullo, me dejo llevar por el desgarro hacia la orilla. Mas no peleo contra las sirenas, adolezco de brújula, no desafío a los Cíclopes del Alejandrino, no busco la senda de la eternidad. Me dejo arrasar por el deseo del náufrago, atisbando a lo lejos el humo nostálgico de quien tuvo un hogar y se abandonó al silencio.

Ahora busco la balsa tardía, el canto lejano de aquella Circe execrable que sopló hiel en nuestro espejismo volátil y esparció nuestras cenizas por el piélago ácido.

Ahora tomo el camino hacia mi Ítaca, exento de aforismos y de velas soporíferas.

No hay Ulises, ni Penélope. No existe la isla misteriosa del rapsoda invidente. No existe más que el silencio. Un lecho de cristal, amalgama umbrío de promesas y sueños destinados al vacío. La cámara lenta de una aventura ambigua en términos de raciocinio rupestre. La perspectiva de un nuevo viaje hacia tierras cálidas, hacia playas de arena y voces de niños que alzan sus castillos contra todo pronóstico de cataclismo subliminal.

No hay antes ni después.

Sólo el llanto del búho, las lágrimas de la pérdida, tus besos lactantes sobre mi rostro de barro.

Sólo el huerto, el semillero de la soledad, una nube despistada en el horizonte anónimo, un amor a la espera…

M.M.

29/9/12

¿Cuándo vuelven las grullas? "Журавли" por Марк Бернес

Журавли 

 1968
Журавли- Las Grullas
слова Расула Гамзатова (letra)

музыка Яна Френкеля (música)

Canta Марк Бернес

Мне кажется порою, что солдаты,
С кровавых не пришедшие полей,
Не в землю нашу полегли когда-то,
А превратились в белых журавлей.

Они до сей поры с времен тех дальних
Летят и подают нам голоса.
Не потому ль так часто и печально
Мы замолкаем, глядя в небеса?

Летит, летит по небу клин усталый,
Летит в тумане на исходе дня,
И в том строю есть промежуток малый,
Быть может, это место для меня.

Настанет день, и с журавлиной стаей
Я поплыву в такой же сизой мгле,
Из-под небес по-птичьи окликая
Всех вас, кого оставил на земле.

Мне кажется порою, что солдаты,
С кровавых не пришедшие полей,
Не в землю нашу полегли когда-то,
А превратились в белых журавлей...

Las grullas "Къункъраби" 

En avaro, la lengua de Gamzatov:

Дида ккола, рагъда, камурал васал
Кирго рукъун гьечIин, къанабакь лъечIин.
Доба борхалъуда хъахIил зобазда
ХъахIал къункърабазде сверун ратилин.

Гьел иххаз хаселаз халатал саназ
Нилъее салам кьун роржунел руго.
Гьелъин нилъ пашманго, бутIрулги рорхун,
Ралагьулел зодихъ щибаб нухалда.

Боржун унеб буго къункърабазул тIел,
Къукъа буго чIварал гьудулзабазул.
Гьезул тIелалда гъоркь цо бакI бихьула —
Дун вачIине гьаниб къачараб гурищ?

Къо щвела борхатаб хъахIилаб зодихъ
ХъахIаб къункъра лъугьун дунги паркъела.
Гьелъул гьаркьидалъул ракьалда тарал
Киналго нуж, вацал, дица ахIила.

Rasul Gamzatov — Cranes
Translation revised by Robert Nviiri on 26th May 2005

It seems to me, sometimes, soldiers,
Who didn't return from the bloody fields,
Didn't lie dead in our land, a single moment,
But transformed into white Cranes.
All along, from time immemorial,
They're flying, calling out to us from afar,
Not that, we often ruefully,
Keep our silence, glaring up in the sky.

The crane formation, is
flying, wearily in the sky,
Flying in the fog, till dusk.
And in this formation, is left a minute gap,
Probably, this is a place reserved for me.
A day will come, when together with the cranes,
I will soar in the same blue skies,
Calling out from the sky, in bird language,
All to whom, I left on
earth.

"Θα ζήσω ελεύθερο πουλί" Χρηστάκης

"Viviré como un pájaro libre"
Parádoxos!! παράδοξοςMenudo truhán Jristakis, fue un gran éxito en Grecia, en los años 60...

 Στίχοι: Μιχάλης Γαβριηλίδης
Μουσική: Ζακ Ιακωβίδης
Πρώτη εκτέλεση: Χρηστάκης

Δεν θέλω μόνιμη αγκαλιά δεν θέλω μόνιμα φιλιά
δεν θέλω έλεγχο τι κάνω και που πάω
τι ώρα γύρισα εχθές, με ποιες αλήτευα προχθές
τέτοια σκλαβιά δεν την μπορώ δεν τη βαστάω

Θα ζήσω ελεύθερο πουλί κι όχι κορόιδο στο κλουβί
για μια μονάχα θηλυκιά να κελαηδάω
θα χτίσω είκοσι φωλιές κι άμα γουστάρω αγκαλιές
από κανάρα σε κανάρα θα πετάω

Θέλει η ζωή μας αλλαγές και ας τσαντίζονται πολλές
δεν δίνω φράγκο κάθε μια τι θα μου σούρει
και το πουλί για να τραφεί πρέπει ν' αλλάζει τη τροφή
κι όχι σκέτο κανναβούρι κανναβούρι

Θα ζήσω ελεύθερο πουλί κι όχι κορόιδο στο κλουβί
για μια μονάχα θηλυκιά να κελαηδάω
θα χτίσω είκοσι φωλιές κι άμα γουστάρω αγκαλιές
από κανάρα σε κανάρα θα πετάω
=======================================
 No quiero las mismas caricias ni besos,
tampoco que me controlen donde voy ni lo que hago,
 a qué hora volví ayer o con quién estuve anteayer.
No aguanto la esclavitud, ni la puedo tolerar.

Deseo vivir libre como un pájaro y no haciendo el primo en una jaula
cantando sólo para una fémina.
Deseo construir veinte diferentes nidos, nunca sentirme cazado
y poder volar de una canaria a otra.

Hacen falta cambios en nuestra vida a pesar de que ellas se enfaden,
me importa un bledo lo que ellas hablen a mis espaldas,
que para bien alimentarse el pájaro ha de cambiar de dieta,
malo el mismo alpiste todo el tiempo.

Deseo vivir libre como un pájaro y no haciendo el primo en una jaula
cantando sólo para una fémina.
Deseo construir veinte diferentes nidos, nunca sentirme cazado
y poder volar de una canaria a otra.
#(trad. entreambas gloses)

=========================================
I don't like permanent hugs I don't like permanent kisses
I need no control of where I go to and of what I do
of what time I came home last night, of with whom I roamed the night before last night
such slavery I cannot stand, cannot tolerate

I'm gonna live a free bird and not a sucker in a cage
singing for only one female
I 'm gonna build twenty different nests and whenever I feel like hugging
from she-bird to she-bird I will fly

Our life needs changes and what if they women's get pissed off
I don't give a damn what they women will say behind my back
And for the bird to be nourished a change of nourishment is needed
and not just the same birdseed all the time

I'm gonna live a free bird and not a sucker in a cage
singing for only one female
I 'm gonna build twenty different nests and whenever I feel like hugging
from she-bird to she-bird I will fly

Οδυσσέας Ελύτης = Odisseas Elytis

Odisseas Elytis, el poeta. Premio Nobel 1979

Σε χώρα μακρινή και αναμάρτητη τώρα πορεύομαι.
Τώρα μ' ακολουθούν ανάλαφρα πλάσματα

        με τους ιριδισμούς του πόλου στα μαλλιά
και το πράο στο δέρμα χρυσάφισμα.

        Μες στα χόρτα προβαίνω, με το γόνατο πλώρη
κι η ανάσα μου διώχνει απ' την όψη της γης

        τις στερνές τολύπες του ύπνου.
Και τα δέντρα βαδίζουν στο πλάι μου, εναντίον του ανέμου.

        Μεγάλα μυστήρια βλέπω και παράδοξα:
Κρήνη την κρύπτη της Ελένης.

        Τρίαινα με δελφίνι το σημάδι του Σταυρού.
Πύλη λευκή το ανόσιο συρματόπλεγμα.

        Όθε με δόξα θα περάσω.
Τα λόγια που με πρόδωσαν και τα ραπίσματα έχοντας

        γίνει μυρτιές και φοινικόκλαρα:
Ωσαννά σημαίνοντας ο ερχόμενος!

        Ηδονή καρπού βλέπω τη στέρηση.
Ελαιώνες λοξούς με γαλάζιο ανάμεσα στα δάχτυλα

        τους χρόνους της οργής πίσω απ' τα σίδερα.
Και γιαλόν απέραντο, από μαγγανεία ωραίων ματιών βρεμένο

        τον βυθό της Μαρίνας.
Όπου αγνός θα περπατήσω.

        Τα δάκρυα που με πρόδωσαν και οι ταπεινώσεις έχοντας
γίνει πνοές και ανέσπερα πουλιά:

        Ωσαννά σημαίνοντας ο ερχόμενος!
Σε χώρα μακρινή και αναμάρτητη τώρα πορεύομαι.

==========================================

  

Hacia un país lejano y sin pecado ahora marcho.
Ahora me acompañan ligeras criaturas
con auroras en el cabello boreales
y suave doradura en la epidermis.
Por las hierbas avanzo, con la rodilla como proa
y mi aliento expulsa de la faz de la tierra
los ovillos últimos del sueño.
Y los árboles marchan a mi lado, en contra de los vientos.
Grandes y extraños misterios veo:

Fuente, escondite de Elena.
Tridente con delfín, la señal de la Cruz.
Puerta blanca, la impía alambrada.
Por donde he de pasar glorioso.
Las palabras que me traicionaron, con bofetadas
se hacen mirtos y palmas
que repican ¡Hosanna el que viene!
Como placer de frutas veo la privación.
Sesgados olivares con un poco de azul entre los dedos
los años de la ira detrás de los barrotes.
Y playa ilímite, empapada en sortilegios de ojos bellos,
el fondo de la Marina.
Por donde puro marcharé.
Las lágrimas que me traicionaron, con humillaciones
se hacen brisas y pájaros sin tarde
que repican ¡Hosanna el que viene!
Hacia un país lejano y sin pecado ahora marcho.

MM, 17/09/2012

Música Celestinesca

-La vida del adulterador es muy dura. Hay que ser muy cínico para saberlo-

Si me suena, si, la música celectinesca que convocas.
Me parecíó un plagio: me ofendió mucho porque era injusto y extrañamente exigente por parte de alguien que no era inocente en el juego.

¿Acaso puedo defenderme de algo? No

¿Acaso estamos todos seguros de haber hecho las cosas sin tacha ni enmienda? No

¿Acaso estamos todos dispuestos a juzgar tanto como a ser juzgados por lo que hicimos y lo que no hicimos?...

Me incomoda y me asusta el discurso de los virtuosos, de los piadosos, de los culpables, de los inocentes, de las feministas, de los resentidos, de los vengadores y de los que odian sin tregua ni fin. De aquellos que nunca se equivocaron y se hicieron cuando pudieron las víctimas, que es el papel más provechoso de todos los papeles posibles en una relación.


Yo tambien me hice la victima y fui mártir muchas veces... No me hizo mejor persona.

Las cosas que acontecen ocurren por algo y no ocurren por nada ni para nada. No siempre aprendemos.

Hoy precisamente he roto un vaso en mil pedazos y me ha hecho reflexionar.
No es posible recomponer el vaso roto, hece falta un vaso nuevo.

Lo sé, sin resentimiento, y eso es mucho pedir.

Homenaje al Tío Remundaina

legendario tamborilero de La Garganta