Geopoética 31. El campo ruso

Expresión musical y poética extraordinaria del campo ruso. Insuperable. 

Jan Frenkel, músico compositor del tema y melodista genial. 

Como salta a la vista, Jan Frenkel no era ruso, era judío, hijo de Abraham, pero captó como nadie el alma rusa. No hace falta comprender la lengua de Pushkin para darse cuenta de este extremo. Murió en Riga, Letonia, en 1989, a tiempo de no darse cuenta de que la URSS se derrumbaba.

Yo me cago y me meo encima, y las lágrimas me rebosan en esta noche larga, mas que buena.

La letra es de Inna Goff, que tampoco era rusa, sino -adivínenlo- también hebrea, como Jan. Murió en 1991, justo a tiempo para no vivir el destrozo de la URSS causado por Yeltsin, Boris, chico de los Urales, borracho y sin escrúpulos, que este si era ruso ruso. 

Tengo la traducción en obras, quiero afinar mucho. En suma, una producción soviética cien por cien.

Поле, Русское поле... 

Светит луна 

Или падает снег

Счастьем и болью 

Связан с тобою, 

Нет, не забыть 

Тебя сердцу вовек. 

Русское поле, Русское поле... 

Сколько дорог 

Прошагать мне пришлось! 

Ты -- моя юность, 

Ты -- моя воля. 

То, что сбылось, 

То, что в жизни сбылось! 

Не сравнятся с тобой 

Ни леса, ни моря. 

Ты со мной, моё поле, 

Студит ветер висок. 

Здесь Отчизна моя, 

И скажу не тая:

"Здравствуй, Русское поле, 

Я твой тонкий колосок!" 

Поле, Русское поле... 

Пусть я давно 

Человек городской

Запах полыни, 

Вешние ливни 

Вдруг обожгут 

Меня прежней тоской. 

Русское поле, Русское поле... 

Я, как и ты, 

Ожиданьем живу

Верю молчанью, 

Как обещанью, 

Пасмурным днём 

Вижу я синеву! 

Не сравнятся с тобой 

Ни леса, ни моря. 

Ты со мной, моё поле, 

Студит ветер висок. 

Здесь Отчизна моя, 

И скажу не тая: 

"Здравствуй, Русское поле, 

Я твой тонкий колосок!" 

Поле, 

Русское поле...

Прекрасный методический материал для занятия в школе, лицее или университете на тему музыка, пение, Русская история, 20 век, русская литература, лирческий герой в русской культуре, патриотизм, любовь к родине, толерантность, основы православной культуры, Все права принадлежат правообладателям - создателям и собственникам этого произведения, и они неотъемлемы. Опубликовано только ради спасения и сохранения лучших произведений русской культуры. Авторский культурный и общественно-политический проект Александра Богданова «Обаятельная Россия» - «Духовная жизнь русских людей в России 20-го и 21 века» - пример того, как с помощью новых информационных технологий можно спасти, сохранить и объединить лучшие произведения, созданные в России, ради новой жизни этих прекрасных произведений в общей культуре нашего народа.

Geopoesía 30. Un cesto perdido

Cestero de Villoruela. Salamanca, 21 de diciembre de 2017

Un cesto perdido

Algún día nos acordaremos

de la hora robada

que no nos concedimos:

la que dejamos caer 

en un cesto perdido.

Queremos que nos la devuelvan

en el próximo solsticio

en lo que se añade de día,

pero no lo conseguimos.

En aquel día reclamaremos

sin empacho y por partes,

esa hora perdida de vida, 

ese segundo añadido

que pasó por nuestra conciencia

sin gloria y sin aviso.

La reclamaremos 

para hacer lo que no hicimos,

para decir lo que no dijimos,

para sentir lo que no sentimos.

Debíamos haber amado algo

que se marchó en un suspiro.

Sentiremos entonces que la vida

fue un efímero impulso

del que no encontramos su sentido,

que todo, probablemente, 

pertenecía ya a otro mundo,

que estaba dentro de otra obra

que correspondía a otro ser.

Olvidamos a menudo

una parte considerable 

de todo aquel equipaje baldío

en la trastienda de una casa,

que por cierto se derrumbó.

Barrio chino de Salamanca. Una casa que se derrumbó

.

Manifiesto por la mala reputación

No se necesitan pruebas ciertas para arruinar una reputación. 

Es muy fácil hundir a un individuo díscolo, llamándole primero tocapelotas, luego antisistema, radical y finalmente terrorista o enemigo del Estado (en mayúscula, para distinguirlo de otros estados, sean liquidos, sólidos o gaseosos). El Estado es bruto por naturaleza y tratándose de brutos no existen expectativas prometedoras, de verdad que no, para que cambie.

Lo que llamamos las administraciones públicas son los brazos brutitos del Estado. Desde su origen, absolutista y autoritario, tienden a aislarse con soberbia soberana del pueblo o la ciudadanía y se convierten en cuerpos sólidos sin corazón y sin entrañas, piedras del castillo inexpugnable que se molestan cuando alguien viene a reclamarles cuentas del otro lado del foso, que es la ventanilla burocrática.

Desde la fundación del estado de derecho moderno estos bracitos se disfrazaron de virtud llamándose servidores del Estado (no del pueblo) pero ese mismo Estado se siguió reservando para sí el monopolio de la violencia (no legítima) y la autoridad suprema y, a menudo, se revuelve contra el pueblo cuando se ve correr peligro. Cuando el Estado viola los términos del contrato social, lo que sin duda ha ocurrido con múltiples pruebas, queda desautorizado y por tanto la obediencia a si debida cuestionada. 

La violencia, sabemos, es bruta por naturaleza, ejerza quién la ejerza; no gusta de corregirse y difícilmente tiene enmienda. La violencia se ejerce de muchas maneras, la fuerza no sólo es el músculo: es el poder, la capacidad de dominar, sea el hombre sobre la mujer o los agentes de la autoridad para imponer o hacer las leyes. Es necesario que haya leyes y Derecho, si no, no podríamos convivir. Pero la convivencia tiene que partir de la conciencia, no del miedo a las leyes o a la represión.

En la política no hay Perdón, sólo puede haber Dimisión, porque un servidor (lo que son) no puede ser servido ni loado por hacer lo que debe hacer. 

Prueben por favor a conjugar el verbo Dimitir, que es también un nombre griego, que proviene de la diosa de la Agricultura, por tanto de la domesticación.

Prueben a Dimitir.
Líbreme Dios del toro manso, que del toro bravo correré yo.

Geopoesía 29. Con Hondura amigo

Todavía

con Hondura alzo
el puerto de montaña
que a mi ventana asoma.

Dejo la villa

hebrea morada

cosmopaleto me calzo

  y rupestre aldeano.

Avanzo por camino

sin duda pedestre,

plateado. No hay nada

que me moleste.

Hoy me encuentro listo

amigo temprano,

hoy soy abrigado

con la capa del juzgado

mas, no me desvisto.

Alzado de la ruina, amigo,

en lo social ganado 

  por despido desaforado,

por civil civilizado, 

liado por desliado.

Mira que listo, amigo

que tu me has visto visto

por aniversario

¡Ay, triste camino 

desventurado!

26-03-2013. Aldeanueva

 

 

Geopoesía 28. A cierta puerta, a cierta esquina

A cierta puerta, a cierta esquina.
J.L. Borges 1964


I
Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,

cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente 

para aprender el arte del olvido. 

Un símbolo, una rosa, te desgarra

y te puede matar una guitarra. 

 Al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina. J.L. Borges 1964

II

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta 

y aunque las horas son tan largas,

una oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna 

y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada. 

Sólo me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

Geopoesía 27. Haber lugar solaz

Con Futi, uno de los preferidos. Hervás

Otro de los preferidos. Amanecer en Decazville

Haber lugar solaz

Que bueno nos es dado
haber lugar solaz,
un ver-despacio
contemplar,
haber huerto recoleto
y paraíso despistado.

Hallar cantina luego,
con vino fresco
leer Cunqueiro,
un convento procaz,
un can leal canalla,
qué modesto compañeiro!

Tú me dices, humillado,
que no te ofendas
que has ganado,
no me salva de cuitas
compañeiro, que el juez
por mi haya fallado!

¿Cuántas vueltas he de dar
sin reposo hallar,
compañeiro!

Geopoesía 26. Celador dream

mulier si pulchra est, nimis ornata est*

Celador dream

 

Aunque me cueste

tomo silencio en píldora grande
y este es el silencio de la noche
que me queda.
Hay un parte de lesiones

con fetor etílico,
me desayuno con campbell,
Hay tierna novia de leche

de la calle rabilero,
me lo fumo con golden virginia, 

que son hierbas gastadas

muy aburridas.
Ya van todos juntos en volandas

para la virgen del puerto,

y me dejan solito

y en silencio...

 

Hervás 07-04-12, celador

*Museo de Figeac, Francia 20-09-2015

Pensamiento diletante

Si el sabio calla, malo es. Si es el necio el que aplaude, peor.

Todos queremos ser otra persona que no somos. 

Es penoso este deseo porque causa sufrimiento al portador y demuestra la perpetua inconformidad con lo que somos: no estamos a gusto con nosotros, nuestra propia compañía es cansina o es un reflejo de lo que no queremos ser. No hay más remedio que acudir a la impostura.
También es cierto que en esos momentos en los que nos aburrimos de nosotros mismos, el ego patético busca falsos amigos para perderse en una identidad gregaria o colectiva que lo abrigue y que lo exculpe.
Lo cierto es que nos pasamos toda una vida luchando contra nosotros y no acabamos de dilucidar quién realmente somos. Nos lo tienen que decir los demás.

Привет Лукас извини что не перезвонила... работаю по ночам в госпитале Сантисима Тринидад. Если у тебя получится можем встретиться утром когда я заканчиваю работу-это около 10:00- я тебе передам сало!!!!

Pero tu mientras tanto toca, estás harto que te digan que no eres normal. Al fin y al cabo no cumples la norma.
El complejo de normalidad es el paradigma del convencionalismo. Ad libitum es el germen del fascismo...

San Juan de Baños. 17 diciembre 2017

Geopoesía 25. Grullas

Ян Френкель, Jan Frenkel canta Zhurabli, Журавли* 1973

Автор текста: Расул Гамзатов, Rasul Gamzatov

Композитор: Ян Френкель, Jan Frenkel

(y mi precaria traducción)

Мне кажется поpою, что солдаты                       A veces me parece que los soldados
С кpовавых не пpишедшие полей,                   no volvieron de los campos de batalla,

Hе в землю нашy полегли когда-то,                         que no fueron nunca enterrados...
А пpевpатились в белых жypавлей.                       y se convirtieron en blancas grullas

Они до сей поpы с вpемён тех дальних                 Que todavía desde aquellos tiempos**
Летят и подают нам голоса.                              siguen volando y nos llaman a nosotros

Hе потомy ль так часто и печально                             ¿Será por eso que nos quedamos

 Мы замолкаем, глядя в небеса?                         tan tristes y callados mirando al cielo?
 

Летит, летит по небy клин yсталый,               Vuela y vuela la bandada sin descanso,   

Летит в тyмане на исходе дня                     vuela en la niebla hasta que se acaba el día

И в том стpою есть пpомежyток малый           ¿En la formación queda libre un hueco 

Быть может, это место для меня?                  y acaso sea este el destinado para mi?
 

Hастанет день, и с жypавлиной стаей        Llegará el día en el que yo también volaré
Я поплывy в такой же сизой мгле,            en la neblina gris con la bandada de grullas. 

Из-под небес по-птичьи окликая                       Mi voz estará en el cielo con las aves 

Всех вас, кого оставил на земле.             y cantaré para los que se quedan en la tierra

Мне кажется поpою, что солдаты                       A veces me parece que los soldados 

С кpовавых не пpишедшие полей,                    no volvieron de los campos de batalla

Hе в землю нашy полегли когда-то,                         que no fueron nunca enterrados...
А пpевpатились в белых жypавлей.                      y se convirtieron en blancas grullas

 

*Una de las canciones más hermosas que conozco. Eso sí, triste.
**Son los tiempos de la gran guerra patria. Para nosotros la II° guerra mundial, muchos no volvieron

Dehesa caparensis, 2 dic 2017

Geopoesía 24. Oda al camino

Todo fluye

I

Todo por donde pasamos 

quedó quemado. Todo.

Allí donde nuestro amor anidó

no quedan sino cenizas hoy.

Acaso las lluvias del otoño próximo

consigan vencer la pesadumbre

y limpiar con renovado ardor

la luz de tu nombre

II

Carros y carretas me vieron pasar con bardas

Carros y carretas me vieron pasar con heno

Mulas arrieras y bueyes conyugados

me preguntan por dónde voy...

Digo que soy forastero, pero no mucho,

que mantengo aquel vínculo o aquel otro, 

pero poco, nunca mucho

III

Les digo: no sé cierto donde soy,

podría decir donde me parieron.

Soy quien pasa hoy por el camino.

  Pienso: el camino no hace distingos,

no reconoce la suela de los zapatos.

IV

El camino

ni distingue ni quiere saber

  si son propios o extraños

los que levantan su polvo,

los que marcan la huella en su barro,

no distingue ni quiere saber

nada distinto de nosotros o aquellos.

Para el camino todos lo modelaron 

a merced de su destino

V

Hoy

nadie abre la dulce puerta 

donde yo llamo